BAJO UN CIPRES

    Cuando los sientes cerca olfateando vuestro olor, mientras esperas agazapado y solitario en algún piso franco, sientes miedo, un temor sordo que atenaza tu cerebro. Imaginas la violencia sobre tu cuerpo y mente, sientes un vacío imposible de llenar, muy parecido al de la recreación de la muerte. Como más tardan tus compañeros, más temor sientes, hasta llegar un punto en el revientas tu cerebro, lo maldices y reniegas de él.

    Eres la paradoja, el sinsentido... temes la soledad; sin embargo, cuando sabes que el peligro acecha quieres ser el primero en llegar, no soportas la incertidumbre y que los demás arriesguen su piel. Eres el responsable de su suerte y quien debe asumir las consecuencias.

    Repasas todos los protocolos tanto tiempo memorizados, buscas en la retina de tu cerebro la imagen de tu amiga, sus gestos, su sonrisa y voz, sus ojos... y los recovecos de su cuerpo, aquellos en los que sueñas cada día en la solitud del lecho. Y entonces temes por ella, vuelves a sentirte fuerte y capaz, a considerarte hombre.

    No te acercas a la ventana, tampoco a la puerta ni a los tabiques de la casa; pisas las pocas hojas de periódico que has puesto a propósito. Perfecto, meticuloso y milimétrico.

    Si la siguiente es ella, la abrazas y besas en silencio; y si es otro, la esperas y recibes como a cualquiera.

    Es tan silenciosa y etérea que a veces tenéis un sobresalto al verla, otras parece que no esté presente. Quieta e impertérrita, sentada en su rincón, siempre la misma esquina sea cual sea el lugar de reunión. De ella Tomás dijo que era más ligera que una pluma.

    Cuando se mueve con rapidez no sientes ni el aire que desplaza; ni siquiera sus cabellos, largos, fuertes y ondulados se mueven. En cambio, en el sexo es fuego y fuerza, te absorbe hasta extenuarte, te devora y deshace, te atrae con su poderoso abrazo, te estruja con sus brazos y piernas y te abrasa con su pasión desbordada, sus profundos suspiros...

    Aquel día llegaste primero, como sueles hacer en momentos tan duros y difíciles. A medida que los demás iban entrando respirabas tranquilo. Y ella, la última, como casi siempre, tranquila y con sosiego, como si nada hubiera ocurrido.

    Si hubiera de valorar a los amigos por el dinero ganado o perdido gracias a ellos, me quedarían cuatro, y no por lo ganado sino por lo no perdido.

    Joan siempre dice que a los amigos se les valora por la relación que aportan. Mónica, al contrario, dice que por el amor que se les tiene. Pienso que los dos deben tener su razón.

    Me pregunto si la amistad es tan solo una abstracción. Sea lo que sea, abstracción o todo lo anterior, cuando estoy con ellos bajo mis defensas, abro mi espíritu y me muestro tal como soy.

    Y ahora recuerdo la última cena que compartimos Mónica y yo con los antiguos compañeros; lo que sentí al verlos, departir de mil cosas, recordar las caras o nombres de algunos de ellos. Un sentimiento que llega mucho más lejos que el amor. La seguridad de poder mostrar mi desnuda espalda al universo, sabiendo que en aquel momento nadie osará atacarme por ella, ni física ni moralmente. Un sentimiento que va más allá del cuerpo y el cerebro, que los traspasa y se aleja hasta el infinito, tangible pero inexplicable.

    He emplazado la continuación de parte del anterior tema en Un gato en el balcón. Creo sinceramente que dadas las circunstancias es el mejor lugar: un blog de opinión.

    Una pequeña parte de dicha continuación es una respuesta al comentario del amigo Homero y un comentario sobre un tema de su interesante blog. He creído necesario hacerlo así dada la longitud y complejidad que iba tomando mi comentario, respuesta o lo que se tenga a bien llamar.

    La foto ha sido tomada a través de un roto de la reja y sin zoom. En ella se aprecia la proximidad de la catenaria.

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    Me encantaría poder abrir un tema agradable, simpático y en el que las injusticias no tuvieran cabida. Parece que va a ser difícil.

    Lo primero que hago al llegar al trabajo es dejar abierto mi correo y mirar las noticias de los periódicos con más credibilidad.

    ¿Debo sorprenderme?

    Evidentemente no. Todos mis lectores conocen mi opinión sobre la justicia en este país. Ahora bien, una cosa es que no funcione y otra que se burlen de nosotros y de las víctimas.

    Si ustedes han leído con cuidado la noticia deberían poder opinar si lo de la jueza Gemma Fernández Díez es error, dejadez de funciones o estupidez manifiesta. Según el CGPJ es un error, claro... ¿qué van a decir ellos? El CGPJ está compuesto por jueces apoltronados cuyo coeficiente no suele ser superior al de los jueces que dictan sentencias por nuestra geografía.

    "Es una decisión equivocada, pero no es sancionable disciplinariamente", explican fuentes del CGPJ. "Los jueces se equivocan todos los días y esas decisiones no son sancionables, son recurribles".

    Eso dicen. Lo único bueno de la triste situación es que empiezan a reconocer que se equivocan todos los días. Hasta ahora eran dioses y nunca erraban, decir lo contrario era desacato. Pronto reconocerán su triste realidad: que algunas veces no se equivocan, más que nada por casualidad; y que en el resto del mundo se mofan de ellos.

    Albricias por su profundo pensamiento. Gracias a él nos enteramos que el hijo de Sylvina podrá, eso sí, cuando sea mayor de edad, recurrir la sentencia que lo dejó huérfano. Su madre y su padrastro ya no, para ellos la justicia nunca llegó.

    Se me ocurren varias soluciones, la mejor de todas es que cuando exista una denuncia de este tipo sea una comisión policial la que decida y tenga poder judicial. Me dirán ustedes que no están preparados, que podrían ser parciales... y me río, porque mejor eso que lo que hay. Seguro que se reducirían las muertes y las mujeres amenazadas se sentirían más seguras. No olvidemos que la actual policía, aparte de conocer el percal del delincuente, posee estudios legales.

     ¿Y qué hacemos con los jueces?

     Pues si quieren seguir cobrando como tales los mandamos con una ONG a Somalia, que allí mejor algo que nada.

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     Escribo a vuela pluma, pocas veces lo hago, ni siquiera sé como lo consigo ahora mismo. Hoy no tengo opción, acabo de llegar de recoger la pluma que mis amigos me regalaron, preciosa, de laca negra y oro, Duppont, y no tengo la posibilidad de borrar y rescribir, no me gusta hacer tachaduras. Debo estrenarla, lo merece.

    Hace una semana que ya no pierdo peso, a partir de ahora debería aumentar mi disciplina o hacer más ejercicio. Hoy me he decidido por lo último, he andado desde mi taller hasta la “Casa de la Estilográfica” y hay un buen trecho. Un paisaje olvidado para mí, urbano y lleno de paradojas. La zona del barrio en el que tengo la empresa, Pueblo Nuevo, la llaman tecnológica “Arroba 21” y está entre lo antiguo, bello y restaurado con gusto, y la “Vila olímpica”; pero hoy paso por encima de las vías del tren que lo separan del centro de la ciudad. Me detengo y fotografío. Una vieja y rota reja me separa del tren que está a punto de pasar, si saco la mano por su roto podría tocar el cable de la catenaria. Sigo andando, a mi izquierda veo el precioso parque de la Ciudadela, llego al paseo del Arco del Triunfo, con sus bicicletas, turistas, chavales de la escuela... y el famoso “bicing” que tanto éxito ha tenido. Veo un turista intentar arrancar de su soporte una de ellas, no puede, la mira extrañado... se necesita pasar un carné por la ranura de un poste para conseguirlo.

    Me siento fresco como una lechuga recién arrancada del huerto, pero debo llegar a casa pronto y descansado; a Amara le ha hecho reacción la última medicación que tomaba y tiene todas las articulaciones hinchadas y descompuestas.

    Cojo el Metro y... ¡Anda ya! Está en obras por el maldito AVE. La línea está cortada y debo coger una lanzadera como trasbordo. Andaré y me sentiré mejor.

    Hoy, mientras escribo este tema, llamo a José; es su aniversario y me gusta felicitarlo personalmente, antes ya lo había hecho Amara. Ayer Mónica la llamó para felicitarla, era su santo, después Vicki, Anna, Susana, Joan... la tribu entera, los únicos que recuerdan la onomástica de su extraño nombre. Mónica me dice que se nota que he adelgazado, que estoy mucho mejor.

¡Qué bueno que tu amiga-hermana te diga cosas como esta!

    Estoy mirando “Antes del amanecer”, una obra de arte, de esas que se filman con cuatro euros y pocos ven porque no hay espectáculo estridente, solo diálogo culto y auténtico para unos cuántos. Entre mil cosas se habla de la transitoriedad humana.

    ¿Existe? Supongo que sí, pero para la gente religiosa.

    Los templos son monumentos a la transitoriedad humana, sus constructores los edificaron para que sus descendientes pudieran seguir adorándola. La religión no deja nada más para las generaciones venideras, solo eso; mientras, el mundo laico trabaja y crea riqueza y futuro pensando en un prometedor mañana.

    Es  vergonzoso que Israel utilice el día de su aniversario para homenajear a las víctimas del holocausto. Todos los países del mundo padecieron sus particulares holocaustos y no por ello los celebran. Pero lo que sorprende es el cinismo de una sociedad que no tiene escrúpulos en asesinar, perseguir y torturar mientras llora a los que sufrieron la misma suerte hace más de medio siglo. Como también es vergonzoso que otra sociedad tenga la desfachatez de perseguir a los culpables serbios del genocidio en los Balcanes, mientras ve con buenos ojos que se cometa la misma barbarie en Palestina.

    Leo que la Universidad Pompeu Fabra prohíbe la presencia de los miembros de la corona española en sus instalaciones. Parece ser que los usuarios de dicha Universidad privada, clasista y financiada en parte por la Generalitat, y que presume de ser democrática, se sienten legitimados para decidir la ideología y estirpe de sus posibles visitantes o estudiantes. Menos mal que en España existe algo parecido a una ley que hace que todos seamos iguales y tengamos los mismos derechos.

    Esos mismos estudiantes se tiran de los cabellos cuando se enteran que en una discoteca se prohíbe la entrada a un inmigrante o a un negro. Eso sí, ellos entran en unas en las que por su precio no les está permitida la entrada a cierta clase social, como tampoco si el visitante calza zapatillas. 

    Leo el blog de Hannah, en él se habla de las rejas y la libertad...

    A veces pienso en mis amigos de juventud, el grupo que de muy pequeños nos conocimos en verano, como crecimos y nos formamos. Unos se alistaron en la sociedad del momento, la aceptaron y medraron en ella; otros también lo hicieron, pero sin parar de quejarse, renegar y pregonar que el país era una mierda fascista; y unos pocos se alistaron en la revuelta... Recuerdo que uno de ellos cantaba, actuaba en teatro y se hizo famoso; otro se fue a Madrid y, mucho después, me enteré que había sido preso y torturado por el régimen; no dije nada de él, conocía muy bien a su compañera, había sido del grupito de amigas de nuestra adolescencia, cuando un chaval deja de serlo. José se alistó en el socialismo y luchó contra la dictadura, pero sin sacrificar nada de su cómodo mundo, navegando entre dos aguas; y yo me desvié radicalmente de todos ellos.

    Nuestro famoso amigo, el mayor de todos nosotros, murió en un accidente de moto. Su hermana Rita trabajaba de solista en un célebre conjunto musical y nos hicimos muy amigos. La vida y la casualidad se hicieron cómplices. En el grupo, aparte de tocar un gran amigo de mi infancia escolar; había un gran hombre, August, que mucho después se convertiría en compañero de Rita, sólido y fuerte como pocos, al que, con la ayuda de mis compañeros, convencí que se nos uniera en la gran revuelta. A este nuevo amigo, mayor que yo, lo había conocido en el ejército; y su equilibrio, estudios e inteligencia y su gran nobleza nos decidieron a confiar en él; y también por un sentimiento común: ser libres.

    Una curiosa unión de extrañas y coincidentes circunstancias hicieron que todo se entremezclase. La gran disciplina que manteníamos nos ayudó a mantener las distancias y evitar el peligro. Con los años August ganó éxito y fama en su profesión, la misma de José departiendo a menudo con él. Aún hoy mantenemos el secreto, como si de un gran juego se tratase.

    Mónica, August y yo por un lado; Rita, José, mi amigo trompetista, el ejército, el secretismo de nuestra peculiar lucha y... me olvidaba, el siempre omnipresente Albert, conocido del grupo musical y, casualmente y sin enterarse, catalizador de nuestra complicidad (todo se fraguó en una reunión de amigos en su casa).

    Y recuerdo aquella cena en casa de Tomás donde nos reunimos, hablando con August y Mónica...

    - Hay algo que me sorprende y preocupa. Entonces, aun viviendo en una dictadura fascista, me sentía más libre. ¿Será la edad?-

    Y después de unos segundos en silencio, él reconoce lo mismo, como también que no cree que sea la edad...

    - Debíamos ser más libres, el sentido no suele engañar, pero no se me ocurre una buena explicación-

    - Es la lucha lo que nos hace sentir libres. Luchad por algo... por la libertad de otros... entonces volveréis a sentiros libres-

    Ella lo sabe bien, todavía pelea dentro de sus posibilidades. Hace poco, en este blog escribí sobre el piso que mis amigas Mónica y Anna habían montado, mantenían y vigilaban para mujeres maltratadas y amenazadas. El pasado domingo me contó que la Generalitat se había hecho cargo de ellas y que habían dejado el piso, pero eso no significa que haya abandonado la lucha, en este momento su ambición vuela mucho más lejos y alto.

    La fiesta ha sido un éxito tanto para nosotros como para los chavales y sus familias. Todo el mundo ha participado en ella, hasta los vecinos... Vino la televisión, la radio...

Terminamos agotados de hacer bocadillos, servir bebidas, repartir premios, organizar partidos... de que todo funcionara correctamente. 

    Ha valido la pena.

    Me acerco a un grupo de jovencísimas madres. Necesito su ayuda para poner en vereda a sus chavales. Son guapas y muy cultas, visten con desordenada y desenfadada elegancia; están hablando de niños y su educación, de comidas y, supongo, de trapitos...

    Y recuerdo que nuestras compañeras, cuando coincidían, su conversación giraba alrededor de la literatura, la política y el sexo, mucho sexo; eran expertas en eso, tanto que no conozco ninguna que les llegue a la suela de sus zapatos. O sí... tal vez mi amiga C, que entre sesión de sexo y sesión de divertida plática, hablábamos de economía y política. C es una esponja de conocimientos, discreta y receptora cuando no conoce, pero dura e intervencionista cuando sabe de qué se habla.

    Vienen a comer con nosotros José y Mónica. Ven jugar a nuestro hijo, tan elástico, rápido y hábil como Albert. Durante la sobremesa hablamos de política y literatura, de Roth, de Conrad y su “El corazón de las tinieblas”. Y les enseño el blog de mi amigo repleto de fotos de Kenya, les hablo del vagabundo y su viaje por el río Congo... Y Mónica me dice que le gustaría conocerlo.

    - Si tengo ocasión lo haremos-

    El viernes vino a cenar una amiga de Al. Hablamos de la actual crisis y de la que se avecina.

    Curioso lo enterados que están, el análisis tan perfecto y meticuloso, lo mucho que profundizan sobre el tema, sin la pasión cegadora de la ideología que arrastran.

    Y Al me pregunta qué solución le daría al problema de la falta de alimentos.

    - Habéis visto lo sucedido en Barcelona, como en una ciudad tan grande y poblada ha descendido el consumo del agua por debajo de lo que se quería recortar. La sociedad es mucho más madura que sus gobernantes, sabe adaptarse a las necesidades siempre y cuando no sea soliviantada. ¿Qué solución se le debe dar a la falta de alimentos? La misma que con la del agua. Eso sí, con los alimentos será necesario hacer una especie de racionamiento. De lo contrario nos encontraríamos con personas con una alimentación descompensada. Ya sabéis que no se trata de comer más o menos, sino lo justo y bien.

    De alimentos hay, el problema es donde están y lo que a cambio quieren sus dueños. Los gobiernos deben hacer su trabajo que es regular y administrar. Eso será pasajero, hasta que los diferentes gobiernos se organicen y combatan la especulación con los alimentos, y que los gremios y sindicatos monten cooperativas y el campo europeo vuelva a ser productivo.

    También habéis visto lo que sucede en Cuba. Las cartillas de racionamiento han conseguido que todo el mundo coma de manera equilibrada sin dejar de ser felices por ello-

    Y ellos me hablan de los hidrocarburos, de la gran cantidad de grano que se desvía hacia las refinerías...

    - Eso es una falacia, una mentira... el aceite vegetal siempre será más caro que el hidrocarburo y no se le podrá añadir ningún impuesto. La solución podría ser el alcohol y sus excedentes de producción, pero sólo es una solución práctica para un tipo de transporte bien localizado y controlable, con puntos de aprovisionamiento particulares. El público es uno de ellos. El aceite es un error a menos que se utilice una variedad cuyo cultivo no estorbe el alimentario. La Jatropha es un buen ejemplo-

    ¿Y quién les convence que unir el problema alimentario al energético es una falacia? Sencillo, con sólo nombrar a Bush es suficiente, le odian tanto que lo creen capaz de las vilezas más salvajes e inhumanas. Les dices que los EEUU son los promotores de la energía del biodiesel y ya es suficiente.

    ¿Qué negocio hay escondido tras ello? La especulación alimentaria.

    ¿Quiénes están detrás de los grandes negocios del grano? Las grandes multinacionales norteamericanas.

    Tampoco es necesario engañarlos, ya que todo lo que digo está basado en certidumbres contrastadas. ¿Será cierto, entonces?

    Solo en parte. Las grandes corporaciones necesitan que el imperio mantenga el poder a toda costa, es el garante de su continuidad y de su preponderancia. Tal como está el mundo y la competencia, el truco es mantener bien controlados los sistemas productivos de alimentos. El que tiene el alimento tiene el poder, de eso no hay duda.

    China, Pakistán, Indonesia... a esos no les hace falta, se autoabastecen. La India, Sudamérica, Europa, Japón, etc. serán el problema. La primera dará el susto más grande y tal vez el que desequilibre la balanza. Cientos de millones de seres hambrientos y desesperados en una sociedad formada por castas y con desequilibrios sociales abismales... no me gustaría estar, dentro de relativamente poco, en la India.

    Los economistas, analistas y financieros de las grandes corporaciones se equivocan. El futuro, mal que les pese, no son ellos; está en Oriente y en manos extrañas, gente que no desea ni necesita la negociación.

    Y me hablan de inmoralidad, de que se deberían perseguir las especulaciones con los alimentos... Y los miro fijamente y me río.

    - Me habláis así porque no disponéis... pero de tener dinero y estar inmersos en el mundo de los alimentos... ¿qué haríais de encontrar un chollo? No, no me respondáis, no hace falta; lo sé perfectamente. Igual que los que han especulado con la vivienda consiguiendo que se pusiera a unos precios ficticios. Ahora me decís que se debe perseguir; pero, de haber podido y al encontraros con la posibilidad siendo vuestro negocio y modo de vida... ¿no os hubierais aprovechado?-

    Pero bien... este es un tema más adecuado para Un gato...

    Nunca he regalado una rosa por sant Jordi. Lo considero vacío de significado por  masivo, protocolario y convencional. Otra cosa es regalar un libro.

    En mi país es tradición que por sant Jordi se regale un libro, de ahí que las librerías salgan a la calle montando paradas, y los escritores se instalen en ellas firmando sus últimos trabajos. Las librerías venden todos los libros con un diez por ciento de descuento, es poco pero suficiente para hacer, si cabe, más atractiva la compra.

    Las rosas se regalan sin más, sin necesidad que sea sant Jordi o santa Bárbara, da lo mismo... Una flor se regala con el corazón y al momento.

    Según parece ayer se vendieron cuatro millones y medio de libros en Catalunya, no se cuentan los que se han ido vendiendo desde el pasado viernes en las diferentes ferias haciendo el descuento subrepticiamente. Yo mismo el sábado compré dos y, ayer, Amara otros dos. Posiblemente, si contásemos los vendidos durante toda la semana pasarían de los seis millones.

    Suena el teléfono, Amara mira el número...

    - Es para ti-

    Descuelgo extrañado... es Mónica; podría haber sido tanto para ella como para mí. Veo sonreír a Amara.

    Mi voz cambia, mi corazón se alegra... hablamos de sant Jordi. Le he comprado un libro y Amara otro a José, ellos tienen dos para nosotros. Quedamos en vernos el domingo, nos visitarán en el club, donde, junto a otros amigos, organizo las fiestas de Primavera: partidos de baloncesto y fútbol.

    Somos siete, compramos sendos jamones y los repartimos como trofeos. Es mejor así. Después, los ganadores organizan pequeñas fiestas y comparten el premio con sus compañeros.

    Hablamos alegremente, sin inhibiciones... conecto el altavoz para que Amara pueda departir en la conversación...

    - No sé que tiene que ver una doncella rescatada de las fauces de un dragón con regalar libros y rosas-

    - Será que la doncella le pagó el servicio al santo con un romancero-

    - Eso le pasa por ser doncella, a vosotras eso no os pasaría-

Risas... las dos ríen con ganas.

    - Claro, de saber lo que me tocaba, ya me hubiese tirado toda la guardia de mi padre, no fuera que con solo uno hubiera duda-

    - Ya... y sin saberlo también. Tú de uno en uno y Amara en grupo. No te jode-

Más risas.

    Amara, aunque sufre los embates de la Primavera, cada día está mejor; tiene subidas y bajadas, pero siempre más de las primeras.

    Nuestra vida sexual también se recupera y es casi tan intensa como antes de la enfermedad. Cuando mis hijos no almuerzan en casa, viene José; no siempre, pero a menudo. En cambio mi relación con Mónica ha cambiado, ya no existe la pasión, el sexo... pero sí el amor con toda su intensidad y fuerza. Mónica siempre será mi amiga-hermana-amante.

    Amara me ha regalado la última novela de Philip Roth, descubierto gracias a mi amigo Giovanni. Dice que le costó encontrarla, que en la parada no había ninguna. Tuvo que ir a la librería, muy buena por cierto, y buscarla entre los que se venden poco.

    Roth no es Zafón, es uno de los mejores escritores del mundo, pero no escribe novelas de moda, de esas que todo el mundo compra.

    Me gusta Zafón. Antes que se pusiera de moda ya había leído “la sombra del viento” y me gustó, la última no hace falta comprarla, cualquier amigo me la prestará.

    Ayer leí una crítica de su nuevo libro, extensa, estudiada, muy trabajada; ocupaba cuatro páginas de un suplemento cultural. Me reía de lo que ponía. Estoy seguro que el señor Zafón debe estar desternillándose de lo que el crítico dice y piensa de su obra y de lo que él mismo pensaba al escribirla.

    La vida y las personas ya somos lo suficiente complejas y retorcidas, para que venga otro con ínfulas de psicólogo y nos lo ponga aún más difícil y rebuscado.

    Hablo con un amigo bloguero sobre la gente que escribe, de su tormentosa personalidad, de su atormentada vida...

    Tengo tres blogs, uno de ellos desconocido para mis habituales lectores y solo leído por unos pocos y antiguos amigos, aquellos por los cuales comencé a escribir una historia. Ahora me siento más fuerte y tranquilo, también más seguro de mi capacidad como escritor. Todavía no he conseguido instalarle una clave de apertura para que ni por casualidad se pueda leer.

    Ahora puedo escribir más libremente, sin condicionantes ni autocensuras, una historia que nunca, algunos de nosotros, deberíamos olvidar.

    La primera semana no adelgacé nada, el cinturón seguía prieto en el mismo eslabón y parecía que no había nada que hacer, que mi metabolismo estaba enquilosado. Amara, sabiamente y con la frialdad profesional que le caracteriza, me dijo que era la edad, que los años también pesaban y mi organismo respondía tarde y mal. No sé si fue su dictamen o la casualidad, pero al día siguiente, solo levantarme, había perdido cuatrocientos gramos. Han pasado cinco semanas de cuando comencé y ya llevo cuatro kilos. No está mal, me digo, para un hombre hipotecado por la edad. Mi intención era conseguir perder medio kilo por semana al principio para ir disminuyendo paulatinamente esta cantidad. Es lo que suele suceder, al principio bajas rápido pero luego tienes menos por perder y lo que hay está más enquistado.

    Cuatro kilos y sigo imparable. Lo noto en mi cuerpo: ando más ligero, respiro mejor, duermo de un tirón y me canso menos.

    Tampoco estaba tan gordo, no sé que me dio, pero mira... no está nada mal.

    ¡Ah! Sí, ya recuerdo... el camino de Santiago. Pensé que con la tripa que llevaba no podría hacerlo.

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    En el amor, como en casi todo, hay quien parece tenga mucho que ganar y poco que perder, y también quien todo lo contrario, todo depende del bagaje del enamorado. Y digo parece porque no lo es.

    Soy un hombre afortunado. Tengo mucho que ganar y nada que perder, en cambio mi bagaje es abundante.

    En el amor, como en casi todo, la realidad es que siempre hay mucho que ganar y una sola cosa que perder: la duda.

    La primera vez fue hace mil años, y el amor hizo que siguiera a Ángela al fin del mundo, hasta Cachemira; la segunda fue con Mónica, y por vez primera una mujer me hizo sentir hombre en todo. Lo mismo que sentí aquella tarde con Amara...

    - Pau, la primera vez, durante aquella cena, pensé que estaba frente un estúpido prepotente; llevabas una máscara de dureza y frialdad que asustaba. Después me llamaste... Y me pregunté: ¿qué quiere este hombre de mí? No me gusta ni siento nada por él. Pero como no tenía nada que hacer ni perder acepté la invitación. Y en el café de la Opera te abriste, tu voz temblaba y me contaste tu vida, te sentí fuerte pero vulnerable, humano... y me enamoré-

    Recuerdo aquella preciosa tarde cuando le conté una parte de mi historia, suculentamente endulzada y convenientemente aguada para hacerla más digerible. Y recuerdo su mirada de asombro e incredulidad ante aquel hombre que desnudaba sus sentimientos, que se deshacía de su escudo sin pudor, que se mostraba tal cual, con sus debilidades y sus fortalezas.

    El amor no tiene reglas ni fronteras, se describe con el sentimiento; y cuando éste utiliza palabras, pueden ser bellas o feas, dulces o ásperas... da lo mismo.

    El amor no entiende de convenciones, no puede ceñirse a protocolos ni correctores; tampoco entiende de estilos de escritura porque ésta no es suficiente para describirlo, sólo puede intentarlo con más o menos fortuna. No existen palabras que describan lo que el hombre siente cuando sueña que está con su amada.

    Yo tampoco deseo lo convencional, lo cómodo, lo suave y lo bonito por encima de lo verdadero; pero no debemos olvidar que, a veces, pocas... lo verdadero puede coincidir con lo convencional, lo cómodo, lo suave...

    Mas enséñame un camino largo, rocoso y empinado en el que pueda caer y matarme; que seguro será el que tome antes que el corto y fácil.

    Han comenzado las fiestas de L'Hospitalet. Ayer asistí al cambio de alcalde, ahora tenemos alcaldesa, evidentemente, y, para no ser menos, hija de inmigrantes.

    Una alcaldesa que, todo hace presagiar, será tan buena como el anterior alcalde, antiguo compañero de copas de Amara, hija, claro está, de inmigrantes.

    Nit de foc i dracs... en eso se ha convertido mi calle, en fuego, demonios, tambores, dragones y arte. No hay santones disfrazados con sotanas, querubines y mojigatas con mantilla, solo gente que baila disfrazada de demonio, con fuego sobre su cabeza y bajo sus pies, al compás del redoble de tambores y flautas, acompañada por dragones que escupen fuego de sus bocas. ¿Qué más quiero? Es belleza, lo puedo asegurar, tanto para la vista como para el oído; belleza y algarabía, baile medieval, pagano y de rito solar.

    Nit de foc i dracs. Noche de fuego y dragones. El catalán es casi tan rico como el francés, pero mucho más seco y adusto. Sus palabras y expresiones son más cortas que las del resto de las lenguas romances. Una frase castellana siempre es más larga que su traducción catalana.

    El viernes tuve poco trabajo, mis representantes apenas venden y cobran aun menos. La crisis arrecia y será profunda, demasiado, mucho más de lo que el ministro confiesa.

    Los bancos andan cortos de capital, las empresas venden menos y algunas cierran, el Estado ingresará menos dinero y la seguridad social devolverá parte de lo que alegremente a ingresado. La vulnerabilidad de la economía familiar ya se nota, pero el desastre llegará a partir del próximo año, cuando multitud de trabajadores busquen una solución a los subsidios agotados; entonces saldrá el ministro de turno diciendo que la crisis no existe, que es antipatriota estar sin trabajo, pasar penalidades por la carestía de los alimentos. No explicará que ha dedicado el ahorro del Estado en financiar a bancos y cajas el aplazamiento de las hipotecas, tampoco en repartir los 400€.

    Han elegido bien. El nuevo ministro será el que devuelva los inmigrantes a su tierra, es el más capaz y preparado. No tiene estudios, pero da igual; para dirigir, organizar y administrar no son necesarios; lo ha demostrado con creces en mi ciudad. No he conocido alcalde más capaz y eficiente que Corbacho, y, encima, es honesto; ni mucho ni poco, eso no tiene grados.

    Desde 1974 hasta finales de la década los países ricos de Europa se dedicaron a devolver todos los inmigrantes que pudieron. España recibió casi un millón, lo que engrosó las listas de un paro ya de por sí muy abultado. Abril Martorell, uno de los mejores ministros de hacienda que ha tenido este puto país, toreó con bancos y grandes empresas hasta el punto que Ramón Areces salió de su despacho gritando. Ahora le toca el turno a España, y, el marrón, aparte del nuevo ministro de trabajo, se lo van a llevar los magrebís, y no por serlo sino porque son los que se han dedicado a la construcción. España pagará para que se vayan, y ellos volverán a su tierra con nuevas ideas, costumbres y ambiciones. Revolucionarán su mundo como hicieron los que volvieron aquí, invertirán con las indemnizaciones, gastarán su dinero creando riqueza; y si su gobierno es inteligente, cosa harto dudosa, su país cambiará y podrá subirse al tren europeo aunque sea en la cola.

    No hay mal que por bien no venga. Eso dicen aunque yo no lo crea. Mejor que a un bien le siga otro y otro sin parar, y dejemos los males para los tontos.

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    El viernes tuve poco trabajo y me dediqué a limpiar viejos cajones y hacer inventario de mis antigüedades. Las guardo y muestro en la entrada como algo importante. Y es que lo antiguo da prestigio y solera, confianza al visitante y orgullo al que lo posee. Y por aquellas cosas encuentro una ruedecilla dentada con puntas tan finas como alfileres. No recordaba haberla conservado, pensaba que la había perdido; la que utilicé hace mil años para aprender el arte del patronaje está expuesta en la gran mesa de cristal, regalada por Joan, acompañada por lanzaderas y planchas. Acaricio sus puntas y no solo la piel se me estremece sino también la memoria.

    Y recuerdo a Lourdes...

    Les gusta volver de Cadaqués al atardecer por pequeñas carreteras comarcales buscando nuevos lugares para hacer un alto y comer. Ven una gran rueda de carro abandonada al borde de un terreno baldío. Ella lo obliga a parar...

    - Es lo que siempre he soñado- La levanta y con cuidado acuesta su espalda sobre la suela de acero. –Imagínate que estoy atada, desnuda y me azotan y violan-

    Lo imagina y la idea no le seduce. Ella sabe que no es su estilo, pero también que él se excita con el disfrute de la hembra, con los quejidos y suspiros que anteceden al orgasmo, con los suaves alaridos de dolor que emite cuando enloquece de gusto al ser torturada.

    -Lo haces tan bien...- le dice a menudo -Ni poco ni mucho, lo justo y con morbosidad- Y él se la queda mirando, satisfecho, embobado y perplejo.

     Lleva siempre la vaca en el maletero. Un 127 con una rueda de carro por sombrero es algo que asombra, en caso de que los pare la guardia civil de tráfico no sabe que excusa puede darles, tampoco va a servirle si no es para hacer unas risas; y lo que es seguro es que alguno van a encontrar.

     Ha sido imposible atar la rueda verticalmente, sería más alta que el coche y su bamboleo haría imposible la conducción; y plana ocupa el lugar de dos coches como el suyo. Ha optado por poner un cajón encontrado en el mismo lugar a un lado de la vaca, la rueda descansa fuertemente atada al otro sobresaliendo por el lateral, y su eje se apoya oblicuamente sobre el canto del cajón. Una obra de ingeniería que no sabe como se le ha ocurrido, pero eficaz y segura. Media rueda y el cajón forman un triángulo, el resto vuela. Pasan por poblaciones y la gente se los queda mirando, los señalan y ríe divertida. Para a menudo y repasa los pulpos y correas, nunca se sabe, igual los dedos que los señalan tienen más trasfondo de alarma que de burla.

     Aquella misma noche, ella, nerviosa y excitada, le obliga a instalarla. La ata fuertemente, irritado y con rabia; su atlético cuerpo se arquea, gime de gozo; ata sus pies y manos en los radios de la rueda, forzando su torax y realzando aún más el espectacular cuerpo. Y recuerda lo que compró para estudiar unos patrones: la rueda de afilados dientes. La deja burlándose de ella, de su desesperación y va a buscar la herramienta al coche. Y acaricia su piel con ella, haciendo rodar los afilados dientes sobre las piernas, el pubis, el vientre, los pechos, las axilas... cada vez con más presión. Y ella chilla, ruge, respira agitadamente, convulsiona con inusitada violencia... Y se deshace... Y la toma con agresividad y fiereza hasta que la siente extenuada e hipersensibilizada, en la frontera del placer y la revulsión.

    Hago dieta, suave, sin sacrificar ninguna de mis costumbres. Menos vino y más agua, menos patatas y una manzana cada día a media mañana; por lo demás todo igual. El resultado es que poco a poco va disminuyendo mi barriga, pero lo mejor ha sido que al ver mi última analítica, la que Amara me obliga a hacer anualmente, descubro que el colesterol ha disminuido sensiblemente como también los triglicéridos. Y todo con solo un mes de dieta, eso me da fuerzas para seguir y tomármelo con más seriedad.

    Estoy viendo Apolo XIII... y recuerdo la noticia de hace pocos días: los norteamericanos esperan volver a la Luna dentro de veinte años, ahora aún no están preparados. En 1969, con la mitad de medios y tecnología, nos hicieron creer que estuvieron allí. La noticia, salida de la misma NASA, da a entender que realmente a la Luna no llegó nadie y que lo que vimos es la famosa película de Kubrik, la que se hizo por si las cosas salían mal.

    Amas a tu tierra, su lengua, sus costumbres, su idiosincrasia; te sientes bien en tu ciudad, con su gente y manera de ser... pero no soportas su pedantería, su prepotencia moral; eres intransigente con todas las palabras que significan superioridad, con todas las ideas que la potencian.

    Y cuando viajas te das cuenta que los demás no son diferentes, que podrías sentirte bien en muchos lugares, siempre y cuando sepan respetar esa diferencia que tanto odias, contra la que tanto has luchado...

    Y es que respetar es ser respetable.

    Te encanta pasear por el Raval junto a tu amiga. Te envuelves de mestizaje puro y simple, sin adornos ni la parafernalia del souvenir; te gusta entrar en rincones donde gente con mil acentos la saludan en tu idioma... Y te sientes uno de ellos, tan mestizo como ellos, porque, sin duda, es lo que eres.

    Y al mirarte, libre de las máscaras que esconden los sentimientos, te das cuenta que, pese a toda la dureza que intentas demostrar, has puesto en práctica una manera de vivir y ser, gracias a una lucha brutal y sin vacilaciones por defender tus ideas en contradicción con tu espíritu.

    Repudias la represión y serías capaz de matar y morir al luchar contra ella. La desprecias en todas sus facetas: la sexual y la amorosa, la política, la de las ideas y la de las palabras, la del gesto...

    ¿Qué convención dice que no debes amar a quien quieres, sean las personas que sean, su cantidad y personalidad?

    ¿Qué ley natural se atreve a regular tus palabras, ideas o gestos?

    Solo la del respeto, la misma que todos pretenden merecer.

    Escribo sobre Mónica... lo archivo... es impublicable, ni siquiera aquellos a los que va dirigido deberían leerlo. ¿Tan necesario es editarlo en un blog público?

    Está bien que el que escribe se desnude, es su problema si quiere hacer de su vida pornografía, pero hacérselo a los demás atenta en exceso el buen sentido.

    Lo cierto es que nunca hubiese imaginado que la utilidad de este blog llegara tan lejos. Lo que de viva voz y con disgusto, y la agresión verbal y emotiva no consiguieron, un blog público lo ha hecho.

    Parece ser que no es lo mismo ver una historia publicada a conocerla porque alguien la cuenta. Pero también hay que pensar en el ego del escritor, su gusto por la escritura y la exhibición. Hablaré con Anna, nuestra psicóloga particular. Debería estudiar el caso y... que gracia, escribir sobre ello.

    Y hoy siento frío, no lo hace, no debería, pero vuelvo a temblar como cuando estuve con ella. Leo y tiemblo. ¿Qué pasaría de haber escuchado su voz?

    ¿Qué te ocurre?

    Me siento vulnerable.

    ¿Tienes miedo?

    ¿De qué? ¿De vivir o de sentirme vivo?

    ¿De creerme olvidado o saberme querido?

    Sentir miedo es inherente al ser humano. Unos luchan contra él, otros se esconden tras su cobardía, y unos pocos sienten fascinación por experimentarlo, lo buscan con tenacidad y lo enfrentan con desafío.

    “Lo peor de ser viejo es cuando recuerdas tu juventud”.

    Eso dice Alvin en “Una historia verdadera”.

    Como siempre las citas traicionan la verdad. Quedan bonitas, lucen y convencen a los faltos de criterio; pero no pasan de ser lo que son: simples citas.

    Con los buenos recuerdos disfrutas, y los malos te ayudan a flirtear con la vida. Pero, claro, hablo mucho sin ser viejo.

    Una pila de libros, algunos robados y otros prestados, en un rincón del suelo y también sobre una vieja estantería que alguien debió encontrar abandonada. Botellas de diferentes contenidos y procedencias, un cubo de fregar con hielo, agua y sal lleno de botellas de cava. Unas tablas y dos caballetes junto una mesa de despacho abandonada por su abuelo y otra que nadie recuerda quien la trajo, papel reciclado de estampación por transfer como mantel.

    No están todos. En días como estos siempre hay quien recuerda que tiene otra familia, el resto del año es esta; pero por Navidad y el mes de Agosto es la otra. La comodidad, los regalos, el buen ágape; y la playa, la piscina... son demasiado atractivos.

    Las dos chavalas con sus respectivos hijos de un año todo lo más, el texano nacionalizado sueco, autoexiliado por no haber querido matar vietnamitas o morir en sus manos; el portugués, que con mochila se fue a dar la vuelta al mundo y descubrió Barcelona y su gente; la pareja desparejada de asturianos, que ni son pareja ni dejan de serlo; la estudiante de derecho, feminista y lesbiana, mujer fantástica y valiente donde las haya, amiga de L. F. con la que, gracias a ella, pudo departir una noche; y algunos más que han considerado que hoy ésta es su familia.

    En el centro de la mesa una fuente con ensalada, otra repleta de fruta y una tercera llena de turrón cortado. Y Mateo, el de sexo impreciso, que, pese el tiempo transcurrido, nadie ha sabido descubrir como tampoco se ha atrevido a preguntar, aparece con una cazuela, desconocida hasta ahora para él, con un gran capón en su interior relleno de salchichas, piñones, ciruelas y orejones.

    Mira fijamente a las dos chavalas que ríen sin disimulo. La primera, del Bergadá, expulsada de una familia que no comprendió como pudo quedarse preñada, y tampoco el por qué de su negativa a confesar quien provocó el desaguisado. La segunda, marroquí de Fez y feminista; incomprendida por su gobierno y entorno familiar.

    - O me iba o ejercía de puta. No hay otra opción en mi país para una madre joven y soltera-

    Eso dijo en francés, a modo de presentación, el día que la conocieron acompañada de su hijo y camino a Francia. Hoy sabe y pronuncia el castellano mejor que muchos nativos, lo que tampoco es difícil, y ha perdido el interés en seguir andando.

    Les había dado dinero para que compraran la comida y cena, no había mucho, poco podía sobrar. Le han devuelto tanto cambio que su primera reacción es contar para saber si ha criado.

    Mira a su alrededor y ve un pedazo de tablón cubierto de quesos europeos, robados, de eso puede estar seguro. Pero... ¿y el resto?

    Nunca pide la cuenta, no hace falta, tampoco es ético.

    Sus padres lo habían llamado:

    - Supongo que vendrás en un día tan señalado-

    - Ahora mi familia es esta, mañana dios dirá. No pienso dejarlos-

    Y se montó, claro que se montó.

    Durante la sobremesa aparece Anna. No estaba tranquila y ha dejado a su familia con el turrón en la boca y la copa de cava en la mano. Entonces se da cuenta que muchos vendrán, aunque a algunos les será imposible por su lejanía, como María.

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    Hace poco que todo terminó. Pasean por las calles del Raval, ella entre los dos, se ríen por cualquier cosa, vienen de tomar una cerveza en el puerto y han decidido cenar en el Rivolta. Oyen pasos tras ellos, hace rato que intuyen que los siguen, el barrio promete un mal encuentro pero eso no les preocupa.

    - Seguid andando, ya os cogeré-

    Y Mónica se introduce en un oscuro portal. Oyen voces, una vieja puta se ha sentido importunada probablemente. Los pasos enmudecen... silencio... Entran en otro portal y esperan atentos, intentan escuchar el diálogo... voces de sorpresa, alguna risa, palabras tranquilas, tono suave, sin romper el encanto de la callejuela... Salen del portal y la esperan fuera.

    - No pasa nada, creían que éramos unos guiris raros-

    - ¡Ah!-

    Mejor no pedir ni dar explicaciones, no las entenderían por lo surrealista de la situación.

    Y recuerda una de sus últimas acciones, la más sofisticada, eficaz; la que supuso el último y definitivo cambio de estrategia.

    Su mundo es el de la guerrilla, el castigo al perro y su persecución, acorralarlo, hacer que se sienta miserable y cánido. El de los demás es la lucha en la gran calle, la misma de cada día, a la misma hora y el mismo lugar.

    - Haced que la gente se entere, que los reporteros extranjeros cuenten y fotografíen lo que nos hacen- dicen los dirigentes de la izquierda radical.

    Ellos, mientras, con ayuda de otros, hacen todo lo contrario. La gente se acostumbra, piensan; a Europa le tiene sin cuidado la lucha y el futuro de España, creen.

    El desorden, los escaparates rotos, los contenedores volcados, los coches ardiendo solo sirven para situar a la ciudadanía al lado del orden por muy dictatorial que sea.

    El ciudadano medio es colaboracionista sin sentirse como tal. La izquierda, igual que los medios, lo considera mayoría silenciosa. Ellos no, puesto que saben que son colaboracionistas sin más. Hombres que callan si nadie les pregunta, pero en el momento que un policía llama a su puerta, les falta tiempo para descubrir su temor e indiferencia.

    - ¿Y cómo es que usted no lo denunció antes?-

    - Nadie me preguntó-

    Una doble excusa. No sienten interés en ser preguntados, tampoco en esconder que el vecino de enfrente es uno de los que cada semana organiza reuniones.

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    El que no jura una constitución queda relegado a detritus social. Hay mil maneras de jurarla, la primera y más importante es buscando trabajo aceptando todas sus condiciones, la segunda votando y la tercera ser emigrante y trabajador.

    ¡Albricias!... has jurado, ya eres partícipe y beneficiario de nuestra democracia ultraliberal. Porque ser constitucional es esto: vivir atado a la ultraliberalidad. No eres nadie si no aceptas que tu gobierno pueda bombardear Damasco, si no bebes cerveza de marca que haya pagado sus impuestos, si no pones carburante homologado en el motor de tu coche, si no das sus buenos beneficios a las grandes corporaciones...

    Y mira a los antiguos amigos que se sienten realizados por fumar hierba frente sus hijos. No los entiende, no cree necesitar hacer el paripé hasta tal punto para entenderse con los suyos y sentirse hombre.

    Hace muchos años leí un libro: “Suecia, infierno y paraíso”.

    Según las estadísticas de entonces, en plena etapa franquista, en España se suicidaban cuatro y el gato y el alcoholismo apenas existía; en cambio, en Suecia, el país de la libertad y socialismo democrático de Olof Palme, la gente andaba borracha por la calle y se colgaba por cualquier chorrada. Aquí, en nuestra tierra de promisión, alguien dijo que eso era producto del exceso de igualdad y riqueza.

    Pronto, gracias a las estadísticas y a la nueva política de trasparencia, se disipó el ensueño. En Suecia se consumían cuatro litros de alcohol puro por habitante y año, mientras en España dieciocho. La democracia también trajo consigo otras aclaraciones mucho más tenebrosas, -hasta hace poco era práctica habitual disimular el suicidio del familiar, para que nuestra iglesia, guía y defensora de las tradiciones patrioteras, pudiera enterrarlo como cristiano con todos los honores- como que la pobreza, lejos de aumentar la espiritualidad, estaba directamente relacionada con el suicidio. Y el susodicho se disparó hasta límites de “socialismo avanzado” en la época dorada del felipismo.

    Hace poco un buen amigo y lector, se exclamaba ante mi “desproporcionado” odio a Aznar. Según él su política, equivocada o no, bastarda o no, estaba diseñada para el bien de la Nación, toda la Nación... y se la podía describir como patriota.

    Desearía aclarar que no es odio lo que siento por Aznar y el PP.

    No discuto su patriotismo, no entro a valorar si existe o no, si se trata de patrioterismo latifundista, neonacionalista, neoliberalista, nazi, etc.

    Antes que nada se debería conocer el significado que cada uno de nosotros le da al patriotismo, lo que significa patria; si terrenal o virtual, si ideológica o étnica... Una vez aclarado este punto, nada despreciable como se puede intuir, se debería saber si el individuo antepone ser patriota a ser “ser humano”. Porque claro, maldita la gracia me hace sentirme patriota a costa de ser un malnacido y asesino, un embaucador que cobra comisiones de países extranjeros a costa de negar la legitimidad de su gobierno, un hombre –si a eso se le puede llamar como tal- que ha mentido a su nación con tal de comenzar una guerra ilegal que enriquece a sus amigos, que potencia ejércitos privados y que empobrece y asesina a cientos de miles de seres humanos.

    Bueno... vistas las cosas prefiero mil veces ser primero “ser humano” y después patriota, y no al revés.

    Aznar y sus amiguitos son “seres inhumanos” que merecen ser apartados de la sociedad y reeducados en centros adaptados para ello, por la sencilla razón de que no llegan a la categoría de humanos. Mi gato, el perro del vecino, la garza que revolotea por el jardín de enfrente merecen más consideración que esos seres porque carecen de peligro y maldad; a esos no hace falta enjaularlos ni reeducarlos porque siguen fielmente el cometido que la naturaleza les ha encomendado.

    Créanme señores, no odio a Aznar. Ocurre que me gusta situar a cada uno en su lugar dentro de un organigrama hecho a la medida de mi moral, que no necesariamente debe ser la suya.

    Hace mucho tiempo era propietario de una empresa que trabajaba por cuenta ajena. Entre trabajadores externos e internos éramos más de cien personas. Nos fue bien, en lo personal y en lo económico. No trabajábamos demasiado y los sueldos estaban por encima de lo normal.

    Subió el felipismo –que no significa socialismo- y el paro subió hasta cotas nunca vistas en nuestro país; un paro profundo, continuado, sin esperanza y criminal. Porque señores, el paro también puede ser una herramienta del crimen, ya que provoca desesperación y pobreza, ruina y hambre. Cientos de miles de personas en edad superior a los cuarenta se quedaron sin trabajo, otras cientos de miles de jóvenes perdieron la fe en conseguir uno. Era fácil encontrar, al final de esta era política, hombres de treinta años con estudios que nunca habían trabajado ni esperaban hacerlo.

    El monetarismo de Solchaga, la estupidez prepotente de Boyer y la ambigüedad de Fernández Ordóñez consiguieron que España se convirtiera en la limosnera de Europa.

    En el ámbito burgués catalán se decía por entonces que era un gobierno andaluz, dirigido por sevillanos acostumbrados al subsidio, las ayudas y el amiguismo.

    Todos nuestros trabajadores eran mujeres, -la confección es sexista, ya se sabe- y recuerdo que poco a poco empezaron a ser acompañadas por sus compañeros, las venían a buscar, paseaban frente la empresa o hacían las veces de porteadores de su producto. Algunos entraron en fuertes depresiones, se dieron a la bebida, al juego con las tragaperras... hasta que a uno de ellos su mujer lo encontró colgado en casa.

    Fue un revulsivo, penoso y triste, pero revulsivo. Los compañeros dejaron las tragaperras, el alcohol y las depresiones. Unos empezaron a arreglar electrodomésticos, otros se dedicaron a la compraventa de segunda mano, a las chapuzas de carpintería, albañilería, etc.

    - No hay mal que por bien no venga- dijo mi contable expresidiario, drogata y estúpido como yo.

    El PSOE perdió la mayoría y Solchaga dijo a un Jordi Pujol, ya harto de tonterías, una de sus estupideces: que España nunca sería una potencia industrial sino de servicios. CIU decidió apoyar a Felipe si Solchaga y su política monetarista desaparecían, y como ministro de economía entró Solbes, que no paraba de viajar a Barcelona, para rabia del patrioterismo pepero, a efectos de coordinar la recuperación económica.

    La crisis entró en su recta final, la recuperación era un hecho, pero los socialistas, con razón, no pudieron cosechar sus beneficios. Lo hizo el PP en manos de Rato y, para rabia del patrioterismo psoero, con la coordinación de los mismos catalanes.

    Mi empresa hacía mucho que había sido disuelta. La había cedido a los trabajadores, e ido a Perú con lo puesto y poco más. A mi vuelta las rencillas, peleas y desajustes económicos la habían arruinado. Aquellos trabajadores, tan socialistas y cooperativistas, no pudieron soportar la autogestión y sus esclavitudes. El contable, principal impulsor de la autogestión y de la idea que yo, empresario explotador, sobraba, había sido expulsado y acusado, sin razón ni fundamento, de haberla arruinado.

    No me importó, era un hombre nuevo, más fuerte y maduro, sin dependencias de ningún tipo, ni siquiera afectivas, –Lourdes se había quedado en Perú- tampoco de drogas. –las abandoné antes de marchar-

    Volví a la que siempre había sido mi casa, la comuna con mis amigos; a empezar con la ayuda de una gran amiga. Y con lo primero que gané, volví a comprar un barco y navegar.

    Una curiosidad: este blog está siendo más premiado y menos leído que nunca.