POR RAZONES QUE SALTAN A LA VISTA Y SINTIÉNDOLO MUCHO, ME VEO OBLIGADO A CAMBIAR DE SITIO.

Mi blog lo podreís encontrar en:            http://lacrisálidadeltiempo.blogspot.com/

Este sitio permanecerá en cuarentena durante un tiempo indefinido, a la espera que Blogia solucione sus problemas y demuestre que sabe y puede mantenerlo.

Un abrazo a todos.

Pau.

 

 

    Amara aprovecha el tiempo que estamos solos, que paseamos por senderos de montaña; igual que hace años, cuando costeábamos por el Cap de Creus, para repasar su vida, sus aventuras y experiencias. Y hace las paces consigo misma, con su pasado; y analiza y desmenuza cualquier pequeña anécdota.

    La observo, con asombro, saltar las olas del Cantábrico; parece no cansarse. La vigilo preocupado, cargado de todos los trastos: gafas, cartera, camiseta, cámara... Temo que bajo el influjo de su excitación y de su gran vitalidad, aparte de la botella del Rueda Verdejo que se ha bebido en el chiringuito, olvide que eso no es la Mediterránea.

    Su médico y amigo le inyectó un cóctel de calmantes, vitaminas y vete a saber qué más para soportar estos quince días. En Septiembre, me temo, lo pagará, lo pagaremos... o no, con Amara nunca se sabe; aunque esta vez pienso que está mucho más controlada.

    La veo con noventa kilos, eso dice, aunque creo que olvida el pico, y con una vitalidad que perturba más que asombra.

    No hay día que no andemos entre diez y doce kilómetros sin apenas queja ni descanso, y hoy lleva más de una hora en el agua atlántica, que no por ser verano deja de ser fría.

    Parece una chiquilla, y eso hace que recuerde hace diez años, cuando apenas llegaba a los sesenta kilos... La misma vitalidad, el doble de fortaleza y el cuerpo y fisonomía de una chavala; extrovertida, simpática e inteligente. Cualquier excusa es buena para entablar conversación y relación hasta el extremo de conseguir que su interlocutor olvide que la conoce de hace solo un momento. Hombres o mujeres, da lo mismo su condición. Posee una facilidad innata para detectar el sano, inteligente, con fuerte personalidad...

 

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    Cabrales, un pueblo turístico de montaña cercano al Naranjo de Bulnes.

    Una pareja de madrileños, podría ser de cualquier parte, la estupidez no tiene fronteras ni idioma, hablan con la regenta de la casa rural. Están algo molestos...

    - Hemos dormido bien, pero encontramos eso un poco aislado-

    - Pues estamos rodeados de casas-

    - Sí, pero está lejos de Oviedo, de Gijón... no hay ningún "Corte Inglés" cerca- (textual)

    Estoy al lado, desayunando... La regenta me mira, no sabe que cara poner, que decir... Hago como que miro las noticias por la tele, que está justo a un lado, no fuera que vean mi cara, que se note lo que pienso, mi sonrisa de burla...

    - Podrían haberse informado, la página web explica muy claro donde se encuentra Cabrales. Tienen cinco días contratados...-

    - Pues vaya contratiempo nos plantea (textual). Y ahora qué hacemos, no tenemos hotel en Oviedo-

    Me vuelvo, no puedo aguantar la risa, esos tipos sobrepasan lo imaginable.

    - ¿Así que, en pleno mes de Agosto, quieren irse de una casa rural en el centro de los Picos de Europa, porque no hay un Corte Inglés cerca?-

    Y lo digo con la mejor y más irónica de las sonrisas. En otro momento saltarían, pero mi barba blanca, la cara de burla y la mirada fija los debe haber frenado o avergonzado.

 

    Escribo en el porche de la casa, bajo un nido de golondrinas, a dos metros y medio del suelo y con cuatro crías. Los padres están sobre sendos clavos que sobresalen de dos vigas de madera, uno a cada lado, vigilantes... Antes volaban a la lejanía para alimentarlos, y hasta hace unos minutos solo se lanzaban si veían una mosca volar a contraluz de la bombilla que me ilumina, entre los cinco escasos metros que los separan del nido. Ahora, ya de noche, ninguna mosca se aventura. De vez en cuando levanto los ojos y los miro. Limpian sus plumas de parásitos, uno de ellos ha sacudido un ala y de ella se ha desprendido algo parecido a un mosquito.

    La noche es oscura, llovizna...

    Amara, sentada frente a mí, se ríe del asunto de la pareja de madrileños. A nosotros nos ha ido bien, pues nos quedaremos un día más y la regenta está encantada. Y mira embelesada la pareja de golondrinas, se maravilla de su instinto protector.

    - Hazles una foto-

    - No quiero asustarlas con el flash-

    Y le señalo los huevos rotos que hay justo bajo el nido...

    - ¡Qué pena! Los han perdido- dice

    - Eran de otra pareja a la que le han robado la casa- respondo.

    La naturaleza es así, tan encantadora y bella, como cruel y horrenda. Hay que conocerla, ser consciente que somos partícipes de ella, de no ser así sería imposible nuestra supervivencia.

 

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    Y recuerdas...

    ¿Pero, por qué siempre debes recordar aquellas terribles historias?

    Sobreviviste porque te habías adaptado mejor que la mayoría a la naturaleza, a sus cambios y a los de la vida.

 

    La selva es una explosión de colores. Las flores compiten entre si para atraer a los insectos, a los colibríes. Las mariposas se reclaman a través de vivos colores y copulan en pleno día, aun a riesgo de ser devoradas por sus depredadores; las cotorras, los papagayos, los guacamayos se visten de distintos colores para reconocerse...

    La selva es el lugar donde más difícil es la supervivencia, pero donde más fácil es reproducirse. El hombre también tiene sus selvas, para sobrevivir en ellas debe pasar desapercibido y para reproducirse todo lo contrario. Para sobrevivir a su selva el hombre debe ser como ella, adaptarse a sus repentinos y traumáticos cambios, a la crueldad que significa, que para que unos crezcan otros deben menguar.

 

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    A veces te preguntas, qué hacías en aquellos mundos que no eran tuyos.

    No fuiste turista, que es algo para lo que no estás preparado; pero tampoco te conformaste en ser viajero y tuviste que inmiscuirte en un mundo que no era el tuyo; aún hoy lo haces, incluso sin moverte de tu tierra.

    Y a veces te preguntas qué cambios produjo tu presencia, cuántos hombres estarían vivos y cuántos muertos, hasta qué punto llegó tu influencia y con qué derecho la impusiste...

 

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    Y hoy no te extrañas del inmenso atractivo que irradiaba, del por qué tantos hombres y mujeres cayeron bajo su embrujo.

    Y recuerdas aquella hembra infinita, bellísima...

 

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    Y me explica, mientras nos refrescamos en el agua del río Cares, sus historias de amor y de desamor. Las aventuras que disfrutó en compañía de Mónica en Menorca, durante los quince días de vacaciones que no coincidimos, al año siguiente de conocernos. Historias que ninguna de las dos me habían contado...

    Salieron de Barcelona en barco con el viejo "Mini" de Mónica. Y me río al recordar la anécdota: la vida de aquel precioso coche terminó a los dos días, ya que su motor se paró definitivamente. Alquilaron, después de ser convencidas por un simpático y joven mecánico al que Mónica cautivó, de la inutilidad de la reparación, dos bicicletas para ir de cala en cala. En la isla las esperaba un médico amigo de mi compañera, con el que había tenido una relación antes de conocerme.

    - Lo abandonamos a los dos días, Pau; duró lo mismo que el "Mini". Un mal rollo, no supo estar en su sitio-

    Y es que el tipo, después de haberse divertido con las dos, consideró que tenía derechos de posesión sobre ella. Parece ser que a su vuelta no cejaba de pedirle perdón, avergonzado por su estupidez o vete a saber si con la pretensión de volver a disfrutarla.

    Alquilaron, después, un pequeño apartamento en Cala en Porter...

    - No pasamos ni una noche solas, Pau. Cada día, fuera en aquella cala, en otra, por la noche, mientras íbamos en bici... ligábamos con alguno-

    Y me cuenta cuando conocieron a tres alemanes y un danés. Hombres maduros, grandes y fuertes, tal como a ella le gustan. Pasaron tres días con ellos. Habían alquilado un apartamento en su misma cala y parecía que estaban de escapada de sus familias. Los conocieron en uno de los restaurantes del pequeño paseo. Mónica no quería, eran demasiado maduros para su gusto; pero se acercaron... No entendían otro idioma que el inglés o el suyo, ellas ninguno de los dos.

    - Tres días sin apenas salir de su apartamento. Eran fantásticos... su máximo disfrute era vernos enloquecer, retorcernos y provocarnos placer; entonces se excitaban mucho. Eran muy delicados, respetuosos...-

    A los tres días se fueron. Supusieron, porque entenderse era difícil, que sus familias les esperaban. Con el danés, que estaba en tratos para montar una pequeña empresa, para alemanes y gente de su país, y debía quedarse hasta pasado el verano, continuaron una relación de amistad sin compromiso, de alguna esporádica comida cuando coincidían en la cala, que aún hoy se mantiene cuando visitamos la isla.

    Más adelante entablaron relación con tres hombres y una chica de su misma edad. Coincidieron desayunando en un bar de Ferrerías. Y fue la chica, una tía muy simpática y desinhibida, que se acercó con la excusa que no había sitio en las mesas de la terraza. Hacía pareja con uno de ellos, los otros dos hacía tiempo que se habían fijado en ellas, estaban locos por enrollarse, pero siempre las veían acompañadas, demasiado acompañadas... Dormían en el camping de la isla, ellos en una tienda y la pareja en otra. Aquel día lo pasaron juntos, ellas los llevaron a preciosas calas donde se podía hacer nudismo. Ya no se movieron del camping lo que quedó de las vacaciones.

-         Fueron los mejores días, los más divertidos- me cuenta.

    Los volvieron locos... no les dieron oportunidad de entablar suficiente relación personal, de esta manera nadie puede intimar en exceso, enamorarse... Los compartían desordenadamente, con una liberalidad que los excitó y divirtió tanto como los desconcertó.

    La última noche, la chavala, que ya había entablado una relación de amistad y compañerismo con ellas, preguntó a Amara si le gustaba su compañero; le propuso pasar la noche con los dos. Era algo que él deseaba profundamente, una fantasía que ella estaba dispuesta a satisfacer. Lo habían hablado, los dos sentían una fuerte atracción por ella, su sensualidad embriagaba a su compañero y a ella no le molestaba el contacto...

    Amara me cuenta que fue una noche preciosa, que el sexo se entremezclaba con el amor de una manera tan plena que olvidó con quien estaba.

 

 

    Y me cuenta alguna de sus historias difíciles, aquellas que algunas veces siento que recuerda y no comparte.

    Hoy, sentados bajo un viejo castaño, me ha contado una historia tan triste como cruel; la de un viejo amante que conoció antes de vivir conmigo, su forzada desaparición por un desastre familiar y también el de su reencuentro. El conflicto sentimental que padeció durante un tiempo al ser consciente que debía olvidarlo, que su amistad no era compatible con la vida que compartía conmigo.

    Y recuerdo a Konsta cuando sufrió el mismo conflicto y tuvo que escoger entre la libertad y la posesión.

    A Konsta le era insoportable no sentirse ligada a una relación, que nadie le pidiera explicaciones sobre su vida y costumbres, que las discutiera, que negociara un equilibrio y unas normas de convivencia.

    Amara me pregunta, se pregunta una vez más, cuál es la diferencia, lo que la decidió a quedarse. Y yo, por fin conociendo el por qué de su eterna pregunta, respondo con las mismas palabras de siempre.

    - Para mi la libertad y el amor son innegociables, y sin uno no puede existir el otro; y tu piensas igual. No es algo que hayas aprendido con el tiempo, ni siquiera a partir de haberme conocido sino que lo llevas dentro de tu mente y de tus sentidos-

 

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    Las pequeñeces son las que forman una vida, por eso son tan importantes para entender una historia; sin ellas las grandes acciones no existirían, pues son producto de ellas.

 

 

 

    "Sin violencia la injusticia y la mentira se enquistan, se convierten en inamovibles y, lo que es peor, en normalidad; el despotismo se apropia de la razón."

    Eso recuerdas haber dicho, envuelto en una vieja manta, aquella noche de intenso frío en la buhardilla de la Universidad, al final de la larga conversación que mantuviste con aquel desconocido. Y ahora no recuerdas si faltaban las ventanas o los cristales, que bien pudiera ser que fuera un poco de todo. Recuerdas estar en un rincón de la gran sala con desvencijados muebles, viejos ficheros, raquetas de pelota vasca, polvo y un suelo de cemento desgastado, una desnuda mesa de dibujo y viejas sillas rotas por el mal uso. Y lo que más te llamó la atención, aparte de las preciosas raquetas, fueron unos surcos en el suelo, como si alguien hubiera subido hacía poco para crear espacio.

 

 

   " Muchos de ellos son tan normales como tú o como yo. Tienen otra manera de ver las cosas, otra manera de actuar.

    Un hombre tranquilo, sensato, íntegro como cualquiera... normal a fin de cuentas, es capaz de levantarse un día y hacer una barbaridad: matar a otro hombre por solo pensar de manera aparentemente opuesta.

    ¿Quién es más cruel, injusto, bárbaro... el déspota legal, el asesino con permiso del Estado o el que ese considera terrorista? ¿Fraga, Nixon, Kissinger... o el desesperado que cree que para sobrevivir debe imponer sus ideas?

    Los extremos se tocan, casi se acarician. Si se sentaran en una mesa y olvidaran que uno de ellos debe ser el perdedor, en pocos minutos se entenderían. Nada hay que les diferencie lo suficiente, su problema y nuestra suerte es que no lo saben."

 

    "El déspota tiene su razón, ha conquistado la legitimidad a través de la violencia y la aniquilación de la anterior. Ahora prevalece la suya y combate a su enemigo, la legitimidad que expulsó, con la misma excusa con la que fue combatido.

    El déspota no negocia, se cree propietario de la verdad y de la legitimidad; cree que su estirpe ideológica y clasista debe perdurar a través de los tiempos, que es inamovible; y eliminará a todo el que se oponga.

    Hay tres formas de oponerse al déspota: una, a través de la mansedumbre para, al fin, ceder a su razón y contaminar su sistema; otra: con su mismo despotismo y terminar convirtiéndose en él; y la última, utilizar la violencia supeditándola a un movimiento de alternativa civil y pacífico. Y pienso que esa es la adecuada. El militar, ya vencedor, se sacrificará y no tendrá cabida en la futura sociedad; en el mejor de los casos será olvidado y se diluirá en ella, en el peor será rechazado y perseguido por ella."

    Es Anna quien habla. El ambiente es denso, casi irrespirable. Las ventanas están cerradas y no por el frío de la noche. Las paredes que os envuelven están recubiertas de propaganda, para unos subversiva, para otros terrorista, para el resto el grito contra una injusticia.

    Un sudor frío recorre tu cuerpo, sientes escalofríos. Te tranquiliza saber que esta sociedad tan machista nunca ha eliminado a una mujer. Quizá eso termine solo en una despedida, la rotura que esperabas entre ella y su amante.

    Es culta, endiabladamente inteligente, más joven que todos ellos, intelectuales de carrera... Sin embargo, su pausada voz denota seguridad y sus palabras convicción. Habla sin parar, quizá porque los ha cogido por sorpresa. La niña mona, refinada y desbordante de sexualidad se permite impartir una lección a la sociedad más sexista del país.

    Esta mañana os divertíais en Erroncari viendo el baile de bastones, ahora todo es tensión y silencio.

    No recuerdas nada de la casa, quizá porque no haya nada que recordar, solo los carteles subversivos; ni siquiera que hubiera libros, que, de haber, los recordarías. Ni la forma de la mesa y las sillas. Un armario, una mesita, una silla para dejar la ropa antes de dormir; una cocina sencilla y desnuda, ningún espejo... Pero sí recuerdas el paseo, la entrada triste y vulgar del edificio... podrías volver si quisieras; la hilera de árboles aún jóvenes y recién plantados, los coches aparcados frente el portal, las calles adyacentes...

    -No preguntes nada que no quieras que te pregunten-

    Eso te dijo mientras volvíais con la tranquila convicción de haber pasado por los momentos más inquietantes y aterradores de vuestra vida; ella... que siempre pregunta lo que nunca debería responder, quizá porque no teme a nada ni a nadie, porque siempre dice lo que piensa y actúa sobre lo que cree.

    Es Anna, aquella que ama tanto a hombres como a mujeres, que trata al sexo y al amor por lo que son, que pone en juego su vida para sentirse bien consigo misma, como tú, igual que tú; que lo pregunta todo excepto lo obvio y que todos preguntan; que abraza, absorbe, acaricia... como nadie excepto la mujer absoluta.

 

 

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    Me escribió hace tiempo, puede que un año. Tenía interés en conocerme.

    Nos unen algunas cosas, igual nos conocemos. Te leo con asiduidad, y no por como escribes sino por las historias que cuentas, que las siento próximas- Eso y más cosas me dijo por correo cuando aún salía en el blog.

    Respondí con mi teléfono, es lo que suelo. No le pregunté el tipo de historias de las que se sentía próximo. Igual era un viejo amigo de Amara, de Mónica, de Joan y Vicki... alguien que se había divertido en una de nuestras fiestas. También podía ser un amigo o un enemigo de los tiempos revueltos, alguien que tuviera una cuenta pendiente que saldar...

 

 

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    Y recuerdas a Tomás cuando, sin que viniera a cuento, te soltó que eras temido por algunos. Y te reíste con ganas. Quién iba a temer a un tipo como tu...

    El respeto lo aprecias y agradeces, pues sabes lo importante que es, pero al temor lo odias y hasta lo temes.

    Es natural y sano que el enemigo te tema. Del temor solo puedes esperar el ataque salvaje, el del que no piensa, pues su debilidad se lo impide; como el del perro temeroso, que, aun siendo peligroso, lo esperas.

    Te gusta que el enemigo te tema, eso lo hace más vulnerable. Lo que siempre debes evitar es el temor del aliado, del cercano.

    - Te temen, Pau, más que te respetan. Ve con ojo-

    Cómo es posible, te preguntaste, si nunca he hecho nada a nadie. Quién puede sentirse amenazado.

    Es el temor del inocente que imagina que hay pruebas que desmienten que lo sea.

 

    El enemigo necesita demostrar que trabaja, que descubre rojerío canalla sediento de sangre cristiana. Busca y encuentra enemigos de la patria, indeseables e indefensos, de familias grises, vulgares, sin amigos importantes. Los cazan en alguna manifestación, los vigilan, detienen, torturan... Vosotros no. Y es que no cobráis, y menos para descubrir al bastardo, al traidor. Vosotros no encerráis ni torturáis, pero si desacreditáis, utilizáis y, de ser necesario, hasta...

 

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    Asombra la lucha que mantiene para sentirse viva. Amara pasa vertiginosamente de la postración a la exultación. Sólo que se encuentre un poco bien, mil veces peor que uno de mis más terribles días, resucita y se siente con ánimos para hacer mil cosas distintas.

 

 

    Vicki me llama. Está organizando una fiesta de fin de temporada.

    - Como las de antes, Pau. He invitado a unos amigos, alguno de ellos desconocido para ti. Dos días de buena comida, buena compañía y buen sexo.

    58 años, ella 49, Joan 57. Cuando Vicki, como yo, dice amigos habla de ambos sexos y gente culta, interesante y desinhibida; todos los ingredientes para que una fiesta sea maravillosa.

    Ya no me apetece. Probablemente Amara no vendrá, se mirará al espejo y se cerrará en banda y, encima, no parará hasta conseguir que yo asista. Quizá lo haga, nunca se sabe lo que uno va a encontrar. Igual Joan, en un acto de contrición, decide hacer las paces con José y lo invita, entonces también vendría Mónica.

 

    A veces caigo en la tentación, cuando veo a Mónica y siento su tierna y ardiente mirada, de pensar que debimos romper la baraja; una mirada que deshace el corazón y derrite el sexo. Después, ya en casa, al encontrarme con Amara olvido aquel sentimiento. Es, quizá, el estar enamorado de dos mujeres tan distintas como fantásticas. Y Amara me dice que está segura que a mi amiga-hermana-amante le sucede lo mismo. Curioso que, con la confianza que nos tenemos, nunca hayamos hablado de ello. Supongo que en eso también vale lo dicho por Anna: no preguntes nada que no quieras que te pregunten.

 

    Seremos pocos, casi todos conocidos; incluso sé quienes.

    Ya no será como antes. De Anna nadie sabe nada, el resto de aquel gran grupo de amigos no será invitado por respeto a Mónica y a mi; en cambio, vendrá una interesante y bella mujer con la que pasé buenos momentos. Sé que desea reencontrarse, nos vimos hace poco en casa de Joan. Es bisexual como Vicki y ardiente como Amara y, aunque doctora, no se aviene demasiado con ella. Y es que mi compañera, en una memorable fiesta, dedicó especial empeño en enloquecer a su antiguo compañero.

    Amara no siempre se adapta a la extraña naturaleza humana. Si bien tiene especial cuidado en no ofender ni afectar los sentimientos de sus amigos, con el resto sigue otras premisas. Aquella mujer no supo aceptar, aunque sabía el tipo de fiesta a la que participaba, que su compañero fuera seducido hasta tal punto ante sus narices.

 

 

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    A Joan y a ti os gustaba ver a vuestras compañeras divertirse. Eran mucho más jóvenes que vosotros, tenían la edad de disfrutar, pasarlo bien y no sentirse atadas, por lo menos, en fiestas como aquellas.

    Departíais con tipos interesantes, generalmente de más edad que vosotros, mientras ellas buscaban amistad, aventura; y, de no estar José, les gustaba bailar con sensualidad para atraer y sentirse deseadas. Pronto, con solo la mirada os dabais cuenta si aquellos tipos eran de su gusto y tenían interés en su caza. Y sonreíais al ver como las admiraban pasmados.

    - ¡Vaya par de tías! Lástima que sean tortilleras-

    Y os reíais con ganas...

    - ¿Tortilleras? ¡Qué va! En todo caso algo de bisexualidad sí que tienen, pero les van los tíos en cantidad-

    - ¿Las conocéis?-

    Y comenzaba la gran comedia...

 

    Algunos tipos se coartan con el compañero enfrente. Por muy liberales que sean aún arrastran el complejo de la posesión. Tu mujer, tu hombre, tu... Todavía no han traspasado la barrera, por eso y en caso de creer que hay posibilidad de aventura, no suelen venir acompañados de "sus"; por lo que era habitual, excepto algunas parejas amigas de Joan y Vicki, que tanto ellas como ellos vinieran con amigos de su propio sexo.

 

    Una sonrisa, un gesto... y se acercaban solícitas y simpáticas. Dos chavalas jovencísimas, preciosas; dos bombones.

    - Pensábamos que os habíais olvidado de nosotras-

    Y las besabais sin remilgos, en la boca, abrazándolas con atrevidas caricias. Ellas os correspondían sin dejar de mirar con descaro a vuestros compañeros.

    Y las presentabais como amigas de esporádicos encuentros, siempre con un toque de humor y galantería para dejar el camino medio hecho, el del inevitable piropo.

    - Os presento a... quieren conoceros-

    - ¡Ah! Ya nos habíamos dado cuenta. Nosotras también-

    Y poco después los dejabais... bailando, conversando de manera interesante unas veces y provocativa otras. Un alarde de arte y pericia. Sabían entremezclar la inteligencia con el erotismo, lo interesante y cuidado con lo ligero y despreocupado. Y es que los hombres de su gusto no se dejan conquistar con solo la provocación y el sexo.

    Y marchabais tranquilos. Sabíais que aquella noche o al día siguiente serían vuestras con su fogosidad renovada, con su sensibilidad a flor de piel. Daba lo mismo que fuera uno, dos, seis hombres... el final sería el mismo.

 

 

    El Tam-tam azuza las pasiones y apaga las convenciones, eso aprecié en África, lo mismo que debió sucederle a John Ford cuando filmaba Mogambo. Aquí lo tenemos en forma de jazz, de blues, también de sensual, excitante baile...

 

 

 

 

    ¿Por qué todo se ve más claro al mirar atrás, sea con tristeza, alegría?

 

 

 

    Me gusta recordar, tanto los momentos de alegría como de tristeza, de belleza y de fealdad... Y es que si no sabes recordar ambas cosas por igual, nunca podrás conocerte ni tener el suficiente criterio para enfrentarte a lo que te espera.

 

 

 

    Leo el especial de Cultura de La Vanguardia. Lo entregan los miércoles y me gusta leerlo. Nunca compro un periódico, Mi amigo Chu si y siempre me guarda este.

    Y leo sobre Centroamérica, la terrible historia de los hombres que osan enfrentarse al tenebroso poder político: gobernadores, ministros, coroneles, sargentos... la impunidad de los asesinos y corruptos, blanquitos casi todos ellos. El terrible testamento de Rosenberg, que, con calma y tranquilidad, anuncia su muerte en manos del presidente.

    Los luchadores por la libertad y la justicia terminan dejando las uñas, el futuro... y muchos la piel. Y otros, no tantos como debería, consiguen parte de lo que se proponían. Eso es lo sucedido en Nicaragua, que para cambiar algunas cosas, deben rendir pleitesía al poder real: las corporaciones y su dinero.

    El amigo Homero se queja, por supuesto con razón. -Eso no es por lo que luchamos y muchos dejaron la vida y otros su futuro- dice. No obstante, difícilmente se dé en Nicaragua el caso de Honduras o Guatemala.

 

    Nosotros también luchamos, aunque de otra manera, creando riqueza y futuro donde hay pobreza y desesperanza. No dejamos la piel, pero si las uñas en forma del producto de nuestro trabajo; el dinero ganado con nuestro esfuerzo, que, en cambio de servir para comprarme el velero, sirve para crear trabajo allí donde Cristo perdió el gorro.

 

 

 

 

    Es la una y vengo del aeropuerto. Al y su compañera han estado por ahí un par de días. Me cuentan que han estado con Pili, mi amiga-hermana, y han alquilado una moto. Y recuerdo que la primera vez que viajé allí fue con ella. Yo tenía 22 y Pili 17, y también nos movimos del mismo modo, pero con dos Mobilettes de 49cc. ¡Qué tiempos aquellos, tan mágicos como intensos! Y lo curioso es que con Pili, que tanto he vivido y compartido, nunca hicimos sexo. Que recuerde, es la única mujer de mi vida con la que no lo he hecho.

 

 

 

    Mi hija se escandaliza. Su mejor amigo, uno de esos que la cultura popular llama íntimos, engaña a su compañera, también íntima amiga. Y me río con ganas de ella.

    Yo soy fiel, papá- me dice desconsolada, pues no sabe qué camino tomar.

    ¿Qué es ser fiel? Me pregunto. Está visto que cada uno tiene su particular manera de entender la idea, aunque no esperaba que la de mi hija estuviese circunscrita al parámetro de la cama. Su amigo, su amiga y ella habían compuesto durante bastante tiempo uno de los triángulos amorosos más célebres y respetados de la ciudad.

    Después, al explicarse con más claridad, me doy cuenta del error y recuerdo a José y su engaño a Mónica; también mi rabia y determinación. Eso es lo que nos diferencia, pienso; mi hija se sentía impotente y pedía mi consejo, yo sentí rabia y tomé una determinación.

    - Llámalo y dile, con la tranquilidad que tanto te caracteriza, que o se lo dice él o se lo dices tu-

    - ¡Pero papá! Cómo voy a hacer eso-

    Y estoy a punto de contarle la historia, la misma, de mis dos amigos y como solucioné el problema.

    No estoy seguro si José habló con Mónica, pero sí que dejó de ver a su amante. Hoy todo sigue como antes, son una pareja perfecta y yo un amigo satisfecho.

    Mi hija debe tomar la determinación por sí misma; lo único que puedo hacer es darle consejos, no ejemplos.

 

    Y ahora, al hablar de Mónica, mi amiga-hermana-amante, la recuerdo tan frágil como resistente, capaz de andar el doble de horas comiendo y bebiendo la mitad que el resto, subir montañas dejando atrás a sus compañeros, acompañada a duras penas por mi. La recuerdo en lo alto del mástil, después de haber trepado como un mono, para asegurar el estay de proa y arreglar la martingala. Y recuerdo sentir orgullo y admiración por poseer semejante hembra, el mismo que vi en Amara como amiga en aquel momento. Y recuerdo su grito de alegría al vislumbrar, apoyada por un pie y colgada de la mano, una familia de delfines jugando entre las olas. Los dos madrileños, igual que yo, no sabían si mirar en la dirección que marcaba o el espléndido y desnudo cuerpo que ondeaba a lo alto del mástil. Y recuerdo que, medio aturdido, me reí tanto de mi como de ellos.

    - Mirad los delfines, que difícilmente volveréis a tener ocasión-

    Y es que los dos madrileños, aun estando borrachos de sexo, no se cansaban de admirar a las dos hembras, que no paraban de exhibir, con todas las posturas de su repertorio, sus magníficos y desnudos cuerpos.

    Mónica nunca hacía semejantes alardes frente José. Sabía que su compañero no soportaba sentirse superado en condición física o temeridad por alguien conocido, y menos por su compañera.

 

 

 

 

    A veces piensas que siempre amaste el arte de la simulación.

    "Debes conseguir que tu expresión y palabras no mientan. Siempre debes ser quien eres, no un extraño, de lo contrario serás descubierto." Eso te dijeron al descubrir donde te habías infiltrado, temerosos de tu ansia de juego.

    Y sí, te divertía jugar con tu mente hasta que la confundías y olvidabas quien eras y que hacías.

    No mientes cuando simulas. Eres quien representas. Dices poco y escuchas mucho y cuando hablas nunca sigues un guión. Sabes que debes ser parco en palabras, ya que cuanto más hables, más posibilidades de contradecirte tienes; y cuanto más tiempo pases, más riesgo de ser descubierto tienes.

    "Cuando eres torturado debes inventar una historia." Eso te dijeron que hicieras de ser descubierto. No era necesario, puesto que tu mente ya lo hace como autodefensa; y tampoco lo fue, puesto que nunca lo fuiste.

    Después, pasado el tiempo de la necesidad y la ficción, aún recuerdas aquella maravillosa historia y, ya sin remedio, la haces tuya; es tu historia, la segunda, tu doble personalidad, la que todos tenemos. Es bella y de pasión, unas veces de sexo, otras de amor y algunas de dios.

    Tienes el cuerpo magullado y lacerado, los pies destrozados, comer es un suplicio y el tacto de tus dedos se ha convertido en un terrible dolor. Igual no sobrevivas, tampoco lo piensas, vives en otro mundo, otra historia, la tuya, no cabe duda. El interrogador lo sabe e intenta trasladarte a su mundo, el que cree real; si en pocas horas no lo consigue, sabe que ha perdido y posiblemente tu también.

    "Debes hablar, resistir, pero nunca hasta el final. Debes saber que, aunque hables, igualmente serás torturado. Tienen demasiado pendiente contigo y no pueden obviarlo. Con otros será distinto y harán lo posible para que te enteres, veas, incluso, que otro os ha traicionado y ya no vale la pena resistir." Eso te dijeron para que supieras lo que podía esperarte, aun sabiendo que no hablarías.

 

 

 

 

    Leo en una famosa revista de arte y diseño, que hay que ser infiel para ser fiel con uno mismo. Debe haber quedado descansado el tipo, después de desgranar una parida de tal magnitud. Yo no soy quien para opinar, claro, porque al día de hoy y con cincuenta y ocho, aún no tengo la más remota idea de lo que significa la fidelidad de este tipo; de la otra sí, por supuesto. Aunque por la que conozco no entiendo como se puede ser infiel al amigo, compañero... para ser fiel a si mismo.

 

 

 

 

    Amara me ha regalado una bici. Por fin ya no dependo del Bicing, un servicio que cada día va peor. Hace unos días vi, con evidente sorpresa, como la empresa llenaba una estación con bicicletas sin freno, con el manillar suelto o torcido y una sin un pedal. Así no es de extrañar que la cosa ande tan mal.

    Cada día, incluso el martes a 38º, voy al trabajo y vuelvo de él. Quince kilómetros por la mañana y algunos más por la tarde, ya que paso por unos jardines donde ofrecen recitales de jazz.

    Me siento mejor, más ligero y fuerte; mi brazo y mi hombro mejoran, y no solo gracias a la fisioterapia.

 

 

 

 

    Leemos declaraciones de célebres y actuales fascistas, vemos sus imágenes en revistas y televisiones, nos enteramos de sus últimos actos... y no podemos más que tomárnoslos  con humor porque no cabe otra cosa, reírnos de su idiotez, de su ridiculez y banalidad. Y olvidamos que una parte importante del país cree en ellos y los sigue con ceguera y fanatismo.

    Algunos se sorprenderían al descubrir que aquel amigo, vecino... tan intelectual y progresista es un fascista encubierto, un hombre que tiene muy claro lo que es la clase social.

    Hitler, Mussolini... consiguieron aunar alrededor de sus partidos los dos fascismos: el de derechas y el de izquierdas. Y es que el autoritarismo y la xenofobia de clases, la sociedad los lleva impresos en su cerebro.

    ¿Cuántos hay? ¿Un 20, 30%? Son muchos pero dudo equivocarme.

    De la ultraizquierda a la ultraderecha solo hay un paso. Esperanza Aguirre es un buen ejemplo, conozco multitud de ellos, algunos en la política y la mayoría fuera de ella; cristianos muchos de ellos, algunos religiosos de tinte progresista, otros ni eso.

 

 

    Estas son algunas de las fotos publicadas por Boston Globe sobre san Fermín. Los periódicos españoles no publican esas cosas, dan demasiado a pensar y la cosa no queda bien, sobre todo cuando se sienten retratados como sociedad.

 

 

 

 

 

    "El que a partir de los cincuenta utiliza los servicios públicos para ir al trabajo es un fracasado"

    Eso dijo la Tatcher y volvió a salir elegida, supuestamente más por la incompetencia del laborismo que por ella misma. Y es que en Gran Bretaña mayoritariamente se utilizaba el servicio público, ahora ya no sé dada su degradación, producto, cómo no, de las políticas neoliberales iniciadas por ella y seguidas por su oposición.

    ¿Hasta qué punto puede sentirse satisfecho el británico de sí mismo? Una potencia de las más ricas del mundo en la que, paradójicamente, existe pobreza entre su clase trabajadora, en algunos casos hasta dificultad para comer cada día.

    ¿Es una tendencia? Hasta ahora si, producida por el descalabro político y económico del Este de Europa. A partir de ahora nadie sabe que camino tomarán la administraciones económicas.

    Lo inconcebible es que para llegar a eso, en principio haya sido la ciudadanía quien lo ha decidido; dicen que engañada, pero no... eso es la excusa.

 

 

 

 

    Cenamos con José y Mónica, los llamé desde un lugar encantador cercano al Passeig del Born mientras Amara andaba despistada charlando con uno de los camareros. Le quise dar una pequeña sorpresa y, como es habitual, nuestros amigos nos hicieron reír por unas horas.

    Hemos cumplido años, ya muchos, y Mónica sigue encantándome, enamorándome con su humor, dulzura y... mirada. Pasarán años, todos los que quedan, y seguirá maravillándome. Y al mirar a José, su expresión, percibí el mismo sentimiento hacia Amara.

    Debo reconocer que... nada, que no tengo palabras para expresar mis sentimientos o, mejor, no existen.

 

 

 

 

    Hace días que oigo hablar del Camino. Hasta un famoso programa de televisión le dedicó un día. Supongo que mis amigos sepan mi interés por hacerlo, hace que se hable más de ello o conozca quien ya lo ha hecho. Escucho sus experiencias, el modo como lo hizo y su por qué.

 

 

 

 

    Y no dejas de recordar, aunque tan lejano, vuestro viaje por Cachemira. ¿Cuántos kilómetros hicisteis por valles y montañas, mucho más altas y grandes que los Pirineos? ¿Cuántos valles, riachuelos, lagos, pequeñas aldeas atravesasteis? ¿Veinte valles, trescientos kilómetros, diez aldeas...? Fue tanto que ni recuerdas, pero tan bello e intenso que podrías describir las piedras de los caminos, los colores de los árboles y arbustos, de la tierra desnuda; y la forma de las cumbres nevadas, sus cabras de fino pelo, sus aves... y las facciones de la gente. Y el temor a los hambrientos leopardos y osos, el amor que os prodigasteis en las grandes cabañas de los pastores, el fuego para calentaros en lugares escondidos, para que el ejército indio no detectara presencia humana, por lugares donde ni los aldeanos se atrevían a pasar.

    Una insuperable aventura, irrepetible, en el que se abandona todo menos el compañerismo y el amor; que se sigue sin saber donde terminará, descansará tu cuerpo, con qué lo alimentarás mañana... solo sabes que estás bien, que deseas estar siempre igual.

    Y es que cuando dominas tus miedos empiezas a saber quien eres, y aun así no debes confiarte, pues puedes errar muchas veces.

    No hay droga en el mundo que pueda suplir esta experiencia.

 

 

 

 

 

    Y pienso que este no es el Camino del que tanto se habla. Salvo contadas excepciones parece mas bien una fiesta, el relajo de unas vacaciones baratas; el mismo que hace mucho hice con Amara y Anna, en bicicleta y tiendas de campaña, de placer y divertida aventura.

 

 

 

 

 

    De un montón escojo una revista para distraerme, mientras la fisioterapeuta trabaja mi hombro. No ha sido al azar, en la portada sale Anna fotografiada, sonríe... me gusta verla así, con su sincera y noble sonrisa... No es lo que suele, Anna no es pródiga en sonrisas.

    ¿De qué Anna hablo?

    Es una revista científica. Es raro que se haya dejado fotografiar, pero aún lo sería más que fuera la otra Anna, quizá más conocida en su entorno aunque también más celosa de su privacidad.

    Las dos fueron importantes en mi vida, y en mis relatos las entremezclo a conciencia. La una estudia el ser, la otra la mente; quizá por eso la primera respeta tanto la vida y la segunda tan poco al hombre.

 

 

 

 

 

    Ceno solo, mi amigo bloguero tiene los tobillos hinchados y apenas puede andar.

    Hoy he paseado mucho, estoy cansado. Quería visitar el viejo Madrid y me he encontrado en un barrio completamente musulmán, algunos dicen islamista.

    ¿Qué es islamista para ellos?

    La gente tiene la tendencia de prejuzgar sin conocer, para ella Lavapiés es islamista, no musulmán; y en Madrid, islamista tiene alarmantes connotaciones. He paseado por el barrio y no he percibido tanto integrismo, ahora bien, si los de pura raza judeocristiana se lo proponen, no dudo que la mayoría termine siéndolo.

    Aún recuerdo cuando el pasado año, comiendo con mi representante y otros de la competencia, mientras hablábamos del problema educativo, un comensal de la mesa vecina dijo que no le extrañaba, porque en Catalunya los chavales solo estudiaban en catalán. Me volví... No estoy acostumbrado a interrupciones de alguien que no ha sido invitado.

    -¿Y tu de dónde sacas eso?- Y, seguidamente, con una sonrisa y dándole la espalda con todo el desprecio que podía demostrar... -¡Ah! Ya entiendo... tu eres de los que lees El Mundo-

    En el comedor se hizo el silencio, estaba claro que no era el único que lo leía; aun así nadie osó interrumpir nuestra comida.

    Después de todo, todo el mundo sabe que se dan tantas horas de castellano como de catalán, pero a algunos solo les interesa el mensaje subliminal, el que entiende su víscera y no su cabeza.

 

 

 

 

 

    Cuando sientas tu cuerpo desfallecer y creas que tus piernas no obedecen a tu mente. Cuando sientas que tu pecho se contrae por la sed y el calor y se desmorona por el hambre... piensa que todavía te queda fuerza para volver de donde has salido, pero debes utilizarla para llegar a tu objetivo.

    Eso te dijeron durante tu entrenamiento, mientras a tu alrededor muchos se tiraban al suelo; aunque tampoco hubiese hecho falta, pues ya utilizaste esta premisa mucho antes, cuando después de la travesía y habiendo estado copados por la nieve y al borde de la muerte por frío, aquel guardia os pidió, mirándoos fijamente, que os unierais a su partida de rescate.

    La mente aisló el cansancio, lo empaquetó en un rincón, y vuestras piernas y cuerpos una vez más obedecieron las órdenes de vuestros cerebro.

    Eras joven y fuerte, pero por vez primera viste la muerte por frío con el rictus de dolor por la congelación de los miembros.

    Nadie puede imaginar la decepción que siente un hombre, que después de haber puesto en juego su vida y mente, descubre que no llegó a tiempo.

    Eras joven, mucho, y no lloraste, no pudiste hacerlo, tal vez por la impresión. Albert sí, pero de desesperación y abatimiento. Los jóvenes guardias también, de emoción por haber encontrado a los que habían sobrevivido. Podríais haber sido vosotros, pero la suerte y el peligroso camino que os ofrecisteis peinar lo hizo casi imposible. Sentisteis el fracaso, pero también la satisfacción de haber sido partícipes del gran éxito. Viste y tocaste la terrible y lenta muerte, pero a cambio aprendiste a respetar los elementos y conocer tu fuerza, lo que después te serviría para superar otras pruebas.

 

 

 

 

 

    Hablando con mi amigo bloguero he recordado el día del golpe, cuando Mónica y yo nos reíamos al ver la preocupación de José, su cara y esfuerzo en quemar papeles que consideraba comprometidos. Nos mirábamos con complicidad. Sentíamos lo mismo... Hubiese sido interesante y beneficioso que triunfase. Sabíamos que se convertiría en un baño de sangre, tal vez en una segunda contienda; pero también que hubiéramos terminado un trabajo inacabado, porque, aunque nos hubiera costado la piel, nuestro mundo se mantenía intacto y fuerte, quizá más que antes. Mucho más adulto, maduro e inteligente; tan cerebral y cruento como lo dejamos, terriblemente cruel con los que hubieran aceptado el desenlace.

    El golpe era una chapuza y tenía todos los números para fracasar. Lo supimos desde el primer momento, mientras José se desesperaba y Amara intentaba quitarle hierro y tranquilizarlo.

    Y poco después, muy poco, pensamos que bien podría haber sido una maniobra para destapar las bastardas voluntades, descubrirlas y desactivarlas definitivamente. Era lo más factible conociendo a nuestros mentores.

    No podía salir bien, y bien que lo sabían. Desde el primer momento fue provocado, y desactivado cuando todos los que estaban se habían descubierto. Después llegaron los ceses y cambios de destino, uno por uno, sin ruido ni escándalo.

 

 

 

 

 

    Me gusta Madrid, pero ahora, mientras escribo esta historia en una oscura noche y a trescientos kilómetros por hora, intuyo el mar, lo huelo... y eso no tiene precio.

 

 

 

 

 

    Amara me cuenta que lo de Rayan es una barbaridad, que ni un chaval con estudios de bachillerato es capaz de hacer algo así, que con solo el sentido común bastaría... Y le pregunto si se da cuenta de lo que dice, y me dice que sí, que la persona que lo hizo, o es subnormal, o estaba borracha o lo hizo a propósito.

    Y me pregunto si realmente es enfermera, y si no lo es quién la contrató, y si lo es quién le dio el título.

    Y leo que la enfermera se ofreció voluntaria para alimentar al niño, al tener que salir de estampida la auxiliar por una urgencia. Y me pregunto cómo una auxiliar puede estar capacitada legalmente para introducir una vía nasogástrica a un prematuro, qué hospital acepta algo así.

    Y le hago saber a Amara mi asombro por las declaraciones del Consejo general de enfermería, y una vez más le pregunto si está segura de lo que dice...

    - Mira Pau, no conozco nadie en un hospital que sea capaz de hacer tal barbaridad, ni la mujer de la limpieza, ni el camillero, ni la secretaria, ni la telefonista... ni siquiera lo harías tu-

 

 

Este sitio Web está dedicado a los iraníes que sacrificaron su vida durante las protestas en defensa de la democracia que tuvieron lugar en Irán, y trata de encender un millón de velas en su memoria

 

http://www.iranian-heroes.org/

 

 

 

 

    Ya no puedo hablar de mis récordes con la bici. A menos que me dedique a dar vueltas por el mismo sitio, no pueden hacerse más kilómetros en Barcelona. Y es que ayer la recorrí de una punta a la otra.

    Dice mi médico que una buena parte de la salud es estar satisfecho de uno mismo o, lo que es lo mismo, pero con un punto de humildad, estar bien consigo mismo; y yo lo estoy, no hay duda, y eso se refleja. El problema es que a partir de ahora todo es cuesta abajo y mi menda está muy al borde. A ver si ahora la caída va a ser demasiado rápida para un hombre que no siente la edad ni quiere mirarla de frente.

 

 

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    Antes de opinar sobre la revuelta iraní contra la estafa de los últimos comicios, la podredumbre de la clase dirigente y la opresión clerical deberíamos saber quien es Musavi y lo que representa; y para eso nada mejor que leer a Iñigo Sáenz de Ugarte.

 

     En algunos medios occidentales se duda que la oposición haya ganado las elecciones. Reconoce que ha existido trampa, pero no en la cantidad suficiente como para evitar el triunfo de la actual oligarquía.

    En algún caso, como "Rebelión", se ataca con furia la revuelta. Este periódico digital desde siempre se ha alineado con el actual régimen y ni siquiera habla de los muertos por la represión o de Neda, que es noticia en todo el mundo; y si lo hace es para acusar a los manifestantes de contrarrevolucionarios al servicio del mundo occidental capitalista, como si los ayatolás no lo fueran. No es extraño, este periódico tiene una fijación con los EEUU, hasta tal punto que el resto es bueno, desde el régimen cubano hasta el chino pasando por las FARC.

    Al mundo occidental, igual que al oriental y al gran vecino del norte: Rusia, no les conviene un Irán demasiado demócrata; y al estado de los judíos menos que nadie.

    Está demostrado que un país árabe y democrático es el principal enemigo del estado de los judíos, y nadie duda que Musavi no abandonaría su programa nuclear. Mejor tener enfrente a un lunático, al que siempre se puede tener la excusa de atacar, que a un "demócrata civilizado".

    A los principales aliados de los EEUU en la zona: Arabia Saudita y Egipto no les interesa un Irán democrático, musulmán y mujeres con derechos; sería un mal ejemplo y la demostración que se puede ser demócrata y árabe. A Rusia tampoco le interesa un estado árabe democrático y altamente avanzado en el sur. A China, con problemas en sus provincias musulmanas, tampoco le hace gracia que la democracia se convierta en ejemplo. El mundo musulmán tiene fija su mirada en Irán.

    ¿A quién le interesa la revuelta?

    A los que quieren ver al Estado iraní con problemas, demostrar al mundo musulmán que no es demócrata y, por tanto, indigno de su confianza; así como inestabilizar el país.

    ¿Hasta qué punto las elecciones fueron un fraude?

    Ahora, una vez puesto el régimen contra las cuerdas, los estados occidentales y algunos periodistas parece que olviden los peones que, manipulados, lanzaron contra el gobierno. Ahora dejan entrever que, probablemente, el gobierno ganó las elecciones y descubren sondeos confeccionados por las agencias de inteligencia que así lo atestiguan. La revolución de color ha perdido interés, no es aconsejable; no obstante, el gobierno iraní sigue siendo una amenaza y debe ser debilitado. La revolución verde ha fracasado, pero, ¿es que en algún momento había interesado que tuviera éxito?

    Veinte muertos son pocos para un país como Irán, acostumbrado a tener muchos. En eso los gobiernos occidentales no han tenido mucho éxito, a ellos les hubiera interesado que fueran miles.

    La realidad es que los estados occidentales presagiaban una fuerte abstención reformista que daría la mayoría a Ahmadineyad, como ya pasó en las últimas elecciones; no que se votara masivamente y menos a un tipo como Musavi, que aunque ahora reformista, fue de lo peor en tiempos de Jomeini. Con una abstención del 20%, tenían razón los primeros analistas occidentales: era imposible que hubieran vencido los conservadores.

    A mí, lo que me asombra es el cinismo de esos medios que se hacen llamar progres y que daban la razón al ayatolá: "Si hay un baño de sangre, los responsables serán los líderes de las protestas", en cambio de decir lo contrario.

 

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    Me hacen pruebas para descubrir de dónde procede la debilidad de mi brazo...

    - Primero te conectaré unos electrodos por donde le pasará la corriente y luego te clavaré unas agujas. Es algo molesto pero puede tolerarse-

    Eso me dice la simpática y experta doctora después de manipular mi brazo y preguntarme un sinfín de cosas.

    Es molesto, sí, pero hasta me hace gracia que mi brazo brinque alterado, que mi mano sienta una descarga eléctrica más potente de lo esperado.

    - Relaja la mano-

    - La tengo relajada-

    - ¿Molesta?

    Y sonrío...

    - Ahora viene lo de las agujas, te molestará un poco pero menos-

    Y parecen de broma, apenas las noto. Se parecen a los alfileres que, después de haberlos convertido, gracias a un tapón de corcho que hacía de cuerpo y unas aletas de papel, en dardos de corta punta, clavaba con ficticia satisfacción en el espléndido tórax de Lourdes, antes de descargar más tostesterona de lo imaginable en el interior de su cuerpo.

 

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    Y recuerdas aquellas largas agujas que te clavaron en el cuerpo con terrible destreza y por las que pasaba, a estudiados intervalos, una fuerte corriente eléctrica. Te habían cubierto la cabeza, por lo que solo podías contar los segundos e imaginar el momento de la siguiente descarga. Y, aunque atado, saltabas y, aun estando amordazado, gritabas. Y pensaste que iban a electrocutarte. Y por vez primera sentiste pavor por lo esperado, por los segundos que corrían sin pausa ni perdón.

    Sentías arder tu cuerpo, un calor insoportable en el interior de tu carne; pero aún era más fuerte el terror de la espera a la siguiente embestida. Uno, dos, tres, cuatro... contabas; pero ellos, sabios en el arte del terror y el interrogatorio, desordenaban el tiempo para enloquecerte.

    Me matarán sin pretenderlo, mi cuerpo ya no puede soportar una descarga más y no lo saben, moriré aquí sin haber podido luchar... Eso pensabas.

    Te aterrorizaba la incertidumbre, no el final, que eso ya lo habías experimentado mil veces. Habías visto la muerte, la habías rozado e, incluso, esperado con serenidad.

 

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    Nadie puede arrebatarme lo que viví con ella.

    Quizá sea eso por lo que escribo, quizá sea que me siento solo y no me doy cuenta o no quiero aceptarlo.

    Mónica ha sido la única que no me llamó para felicitarme, pensé que se habría olvidado; pero no, no fue así. Me escribió una nota tan sincera como escueta

    Mi amiga-hermana-amante nunca olvida a sus amigos, como tampoco perderá este don de decir tanto con solo cuatro palabras. ¿O es que imagino su mirada, su sonrisa...?

    Amara me espera en la cama y mañana será un día muy duro.

    Debo sentirme afortunado por lo mucho que he vivido y lo que puedo llagar a vivir.

 

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    Nunca podré entender que alguien pueda disfrutar con el sufrimiento, propio o ajeno. Sé que un punto de dolor, depende a quien, puede ser excitante, morboso y hasta placentero; pero el fuerte dolor que hace soltar lágrimas, el tormento... ese no lo entiendo.

    He visto a Amara simular dolor, colgada de unas cuerdas, para dar placer a hombres de tendencia sádica, incluso soportarlo en un mínimo grado. He visto a Konsta y a Vicki en desiguales luchas, y excitarse y apasionarse con desenfreno por ello. Me costó asumir tanta violencia, pero cuando vi a Joan, su compañero, y otros y otras hacerlo, perdí parte del reparo.

    Ahora bien, Lourdes sobrepasaba lo imaginable. Le gustaba ser azotada con dureza y crueldad, atada e indefensa; y que le abofeteara el cuerpo sin compasión.

    Aún la recuerdo paseando desnuda por el agreste paisaje del Cap de Creus, como una salvaje... aunque yo hacía lo mismo. Y enseñarme, excitada, las heridas producto de los afilados cortantes de la pizarra y de las espinas de la zarzamora. Y yo se las untaba con pomada para sanarla y amarla, y se dejaba y sentía placer, pero no el suficiente; que poco después supe procurarle, según ella, mejor que nadie.

    Con Lourdes aprendí a mover la mano de manera rápida y seca, a tratarla como deseaba en aquellos momentos de sexo, a racionar la violencia para enloquecerla, ver el delirio en sus ojos, el ansioso movimiento de su cuerpo en busca del contacto con mi mano, la cuerda... Le encantaba que le dejara una señal en su cuerpo, siempre en el tórax, fuera un costado, el pecho o la espalda, grande y superficial: la marca de mis dedos.

 

    Lourdes era excepcional, valiente, noble, de gran inteligencia y sencilla, sin engaños, además de bellísima. Si no hubiese sido por eso habría sido imposible mantener una relación con ella.

 

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    Leo que según un viajero alemán en 1800, los catalanes tenían como primera lengua oficial el catalán, que utilizaban habitualmente. Y cuenta en sus escritos que en presencia de un extranjero, y como deferencia, se hablaba en castellano, aunque rara vez las mujeres.

    Es curioso que después de 200 años las cosas hayan cambiado tan poco. Todavía, pese los intentos del resto del Estado, nuestra primera lengua oficial sigue siendo el catalán, y las mujeres, excepto contados casos, siguen olvidando que deben cambiar de idioma ante un extranjero.

    Hay historias que hacen pensar. Por ejemplo, que Mónica, Anna, Inma, Konsta... siempre hablaban en castellano frente un foráneo, en cambio Amara, Vicki, Lourdes... lo olvidaban con frecuencia. Y si busco lo que las diferencia, descubro que en la paticular inquietud política y el compromiso de lucha.

    ¿Casualidad?

    Tal vez, pero algo hay, una diferencia que la experiencia no deja de demostrarme que existe, por muy antisexista que me sienta.

 

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    El médico me enseña a través de la radiografía el por qué de mi problema. Tiene arreglo, es costoso, pero con tesón puedo solucionarlo.

    Y hablamos de Amara. Es de su generación y sé que se gustaban. Es el tipo de hombre que tanto le atrae: grande, fuerte y de apariencia bruta; pero educado, tierno y muy inteligente.

    Sé por ella que vivieron una bonita aventura junto a otro colega y Mónica.

    - Dale recuerdos y mi deseo que mejore. Le tengo mucha estima-

    Y me río por dentro. Y, como sin querer, inocentemente...

    - Gracias, se los daré. Lo entiendo. Me comentó que habíais sido más que amigos. Quería venir para verte pero tenía un compromiso-

    Y, divertido, veo su cara de sorpresa. Siempre me ha gustado provocar, turbar los sentidos y la memoria. Estoy seguro que se devana los sesos. No sabe que cara poner ni lo que debe responder. Creía que tuvo la aventura con ella ya casada y ahora duda.

    Me gusta este tipo, tan seguro de sí mismo, con tanto desparpajo...

    Sonríe...

    - Una gran mujer-

    Y sé lo que piensa y que ahora recuerda perfectamente... Y estoy por responder en correspondencia: -y toda una hembra-. Pero me contengo. Después de todo, de qué serviría. No... mejor dejarlo así, en la turbiedad del recuerdo.

 

 

 

    Hicisteis lo que debíais, sin embargo, hoy crees que no fue suficiente. Debisteis dejar más piel pero no quisisteis sacrificar más, perder la posibilidad de disfrutar de la vida y la juventud.

    Es cierto que algunos dejaron la vida y otros su futuro en las cárceles del régimen, pero fueron los menos y, más que nada, lo que tuvieron es mala suerte o un traidor en su entorno.

    El dictador fue listo e intuitivo, siempre iba un paso por delante y supo comprar vuestra pasividad a cambio de un bienestar para los escogidos, aquellos que de veras podían plantarle cara. Solo a su muerte y al no existir nadie que pudiera dar continuidad a su sistema, sea por falta de listeza o personalidad, se hundió parte de su mundo.

    Hoy te arrepientes de haber luchado tan poco, de no haber arriesgado más. Tantos sacrificados para tan poco te subleva y enerva el espíritu. Te gustaría volver a empezar aunque sea con lo poco que queda: el honor y el sentirse hombre. Las armas ya saldrían por el camino.

 

 

 

    Es Domingo y salgo de casa solo. Voy al Mercat de Sant Antoni, quiero comprar algún libro, hace años que no lo hago por allí.

    Amara se ha quedado en casa, apenas puede moverse por la medicación que toma, esperemos que sus efectos mengüen con el tiempo. Está rendida, agotada, somnolienta... Deberé acostumbrarme a hacer mi vida sin ella.

    Paso frente al club, está cerrado, la temporada ha terminado y no hay partidos. Este año debía ser el último, deseábamos que otros lo mantuvieran, tomaran el relevo.

    Organizamos una gran fiesta de despedida. Una empresa de catering sirvió la comida y un grupo musical amenizó la velada. Hasta invitamos a las autoridades para celebrar el evento. Debimos cambiar los carteles. Ya no era una despedida sino una conmemoración. Después de diez años no conseguimos encontrar sustitutos, nadie quiere tanta responsabilidad.

    A la fiesta asistió todo el mundo: padres, jugadores, entrenadores... hasta muchos de los que habían participado anteriormente. Las autoridades asistieron al evento, nos felicitaron, se repartieron placas y ramos...

    Y seguiremos con la labor, y lo haremos hasta que nos hartemos.

 

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    El 29 es mi santo, podría ser el de otro, me da lo mismo, nunca he celebrado esta festividad a no ser por la verbena, las cocas, los fuegos artificiales... Lo pasaremos en el Pirineo, en el mismo lugar donde tenía la casa con mis viejos amigos.

    He organizado una pequeña fiesta de dos días. Amara estará bien, cuidada y en un dormitorio grande y limpio. Más adelante, cuando estemos más tranquilos y si la enfermedad lo permite, buscaré una casa aislada por allí, entre las altas montañas, en un pequeño valle perdido para retirarnos en un futuro.

    A Amara le enloquece el mar, pero está claro que no puede vivir en él. La humedad es terrible para su enfermedad y vivir en un velero es impensable.

    Hago trasbordo, a la vuelta intentaré coger una bici. Desconecto el móvil, debo acostumbrarla a no depender tanto de mí.

 

    No encuentro los libros que esperaba. Pero... ¿esperaba alguno? El Mercat es así: si buscas no encuentras y si no lo haces encuentras lo que te gusta. Compro uno del que hace poco me hablaron: "La soledad de los números primos", de Paolo Giordano. Cuando lo termine hablaré de él.

 

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    El viernes hablé con Mónica. Me dijo que sólo yo podía organizar algo así y que me ayudará con todas sus fuerzas.

    Todas sus fuerzas...

    Me siento bien, mejor que nunca, y más si puedo contar con su ayuda.

    ¿Seremos capaces de llegar tan lejos?

 

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    Estos días recordaba las grandes fiestas que organizaba con mis amigos, insuperables con respecto al amor, la dialéctica y el sexo. Insuperables porque nunca he visto nada igual ni oído que alguien lo haya conseguido, y he visto y oído mucho más de lo imaginable. A veces me tienta contarlas, pero es imposible, no hay palabras que puedan describir ni mentes que puedan entender; caería, además, en la más pura pornografía o en el erotismo llevado hasta el límite. No, no es posible mayor desinhibición ni alarde, el incomparable estadillo de la libertad sentimental, ideológica y sexual sin medir sus consecuencias. El sentimiento de que todo estaba permitido excepto atentar contra la sensibilidad del compañero, sabiendo que sería capaz de sacrificarse por el gusto de otro. Y nunca hizo falta porque nadie quiso tanto.

    ¿Deben existir límites que acoten la libertad?

    Nosotros demostramos que no, que se puede convivir con ella sin necesidad de sacrificar nada de lo que la convención exige. Posiblemente lo contrario: la represión y el engaño, el simular lo que no se es y fingir que no se quiere aquello que más se desea, terminen rompiendo las convencionales ataduras de la familia, el trabajo...

 

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    El lunes batí mi propio record del Bicing. Claro que... nada que ver con el camino de Santiago que hice junto a Anna y Amara y de mucho más joven. Ahora ya me siento preparado para ir de casa al trabajo y viceversa. Me compraré una bici barata, que no atraiga a los ladrones y con un buen sistema de bloqueo. También cambiaré el pequeño bolso por una mochila.

    La bici también me sirve para tener una buena perspectiva de la gente y como viste. Nada mejor que pasear y mirar para coger ideas.

    Con Amara tal como está ya no sería posible aquella aventura. No le faltan voluntad ni valor, pero sí salud. Aunque mejorara de la enfermedad, sus rodillas, cuatro veces intervenidas, y su espalda, con prótesis, se lo impedirían.

    Todo tiene su tiempo y debo acostumbrarme. Amara ha cambiado demasiado.

 

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    La nueva colección va formándose, tarde por los proveedores, que andan más cojos que otra cosa; pero va saliendo y con enriquecimiento de modelaje con respecto a la anterior temporada.

    Nuestra producción ha descendido, sin embargo, estoy satisfecho. En mis visitas a la clientela percibo satisfacción con nuestra producción. La temporada ha sido la peor que se recuerda, las tiendas han comprado poco y aún así están llenas; en cambio, apenas les queda algo nuestro.

    Ahora quizá sea el momento de crecer. Recursos no nos faltan, el problema es la oportunidad.

    ¿Qué pinta un tipo de 58 pensando en crecer sin que nadie le siga?

    Nada, pero el gusanillo no me deja tranquilo, me roe la cabeza y los sentidos.

 

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    ¿A quién financia el Estado cuando entrega tanto dinero y tan alegremente a la SGAE?

    Por su profesión los artistas viajan y están en contacto con innumerables colegas del extranjero, así como con responsables políticos, directores de medios de comunicación, antiguos revolucionarios llegados al poder e intelectuales de cualquier especie. Además, el artista está entrenado para la simulación, por lo que le es más fácil el engaño y la infiltración. La información que llegan a disponer, una vez organizada y centralizada, es enorme y muy importante. El problema es que tanto va en una dirección como en otra y nadie puede evitarlo.

 

    La SGAE debería desaparecer, es la sociedad más ladrona, embustera e inútil que existe en España; aún peor que la política.

    Es inconcebible que un artista cobre derechos porque hace veinticinco años cantó, compuso o escribió una cancioncilla, mientras una patente industrial de automoción solo ocupa cinco años.

    Para destruir su sistema de recaudación se debería convencer al ciudadano elector, de no votar ningún partido que no demuestre su intención de eliminar sus ridículas prebendas y, por descontado, por ningún concepto votar a los que han permitido semejante escándalo.

    Probablemente desaparecería el actual socialismo, pero nacería otro con más fuerza si cabe, mucho mejor y más limpio.

    La iglesia es otro ejemplo de hasta donde llega la ridiculez de nuestros gobernantes.

    Cómo es posible, nos preguntamos, que se done tal cantidad de recursos a una gente que atenta contra la estabilidad del estado de derecho, que propugna el golpismo y la bondad de la dictadura fascista.

    Algo hay entre bastidores que impide su asfixia económica, aunque tampoco sería tal, ya que una vez vistos sus gastos de funcionamiento, es fácil comprobar que con una buena administración bastaría.

    Las iglesias se llenan de fieles Domingo tras otro, no solo una vez sino varias, y entre semana ofrece otros servicios como bautizos, comuniones, bodas, funerales y demás ritos. Si estudiamos los gastos que eso comporta y en los que es básico el voluntariado sin ánimo de lucro, descubrimos que podría llegar a ser un próspero negocio, al estilo de conciertos u otros espectáculos, pero sin necesidad de pagar local ni mano de obra excepto el párroco. En cambio vemos con asombro que el gobierno más atacado y herido por dicho colectivo, no solo no toma medidas contra él sino que le aumenta el peculio en plena época de vacas flacas.

    La iglesia también está introducida en el mundo de la política, el arte y las finanzas, y por su estructura y funcionamiento, está arraigada por todo el planeta. No sería de extrañar que un Estado intentara atraer a su bando dicho colectivo o utilizara su influencia, contactos y, por tanto, información, a cambio de un jugoso pago o "donativo".

    Es harto dudoso que el gobierno llegue a la estupidez de pagar tanto dinero a unos tipos, por haber compuesto alguna cancioncilla cuando se hacían los progresistas o a otros, para que monten un espectáculo ritual a un escaso 10% de la población según el Estado y un 25% según la iglesia; que eso es como las manifestaciones, que nadie se pone de acuerdo.

    Es indudable que algo hay, a menos que sea cierto lo que algunos dicen y tengamos un gobierno de absolutos estúpidos.

    Para poner en cintura a la más coercitiva e inmunda de las sociedades que hoy corretean por el planeta, no hay mejor sistema que dejar de votar a cualquier partido que no de pruebas inequívocas que dejará de financiarla; o, de ser necesario, crear un partido político absolutamente laico para crear presión.

 

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    Existe la creencia que la revuelta necesita grandes recursos y, por tanto, de mucha financiación. Nada más lejos. Cualquier revuelta con pretensión de llegar a buen puerto solo necesita voluntad, unidades con una férrea disciplina, convicción, y mucha información. Lo primero se sobreentiende, lo segundo se consigue con medios muy ajustados y lo tercero a través de los dos anteriores.

    Parte de la poca financiación que precisa la ponen los otros sin que lo perciban, una vez manipulados y sean de un bando o de otro, ya que la revuelta debe aprovechar sus unidades, por las buenas o por las malas, moviéndolas a su antojo.

 

 

    Hace tiempo, en los comienzos de este blog, Joan os mostró su dolor porque no contasteis con él durante aquellos días. No fue el único, poco a poco otros os exigieron explicaciones, como Albert y alguno más. Y supones que Mónica debió hablar con José, quizá el que podría tener más razón.

    - ¿Conoces el significado de convicción?-

    - Si, claro-

    - Pues siempre tuvimos la convicción que os faltaba la necesaria-

    Y es que se necesita mucha, aparte de espíritu de lucha, sacrificio y sentido de la disciplina.

    Ser capaz de abandonarlo todo, desde el amor hasta el futuro... ¿Quién se siente preparado para eso?

    ¿Qué saben de vosotros?

    Tal vez piensan, ya pasado el tiempo, que no pasó de ser un terrible juego, emocionante y peligroso, pero solo un juego.

    Y temes que luchasteis por un mundo que no tenía interés en ser salvado.

 

 

 

    Eso del Bicing envenena.

    Ahora visito los clientes sobre una bici. Cuando debo entregar pequeñas cantidades, que tal como están las cosas, casi siempre es así, les saco las perchas, las doblo e introduzco en una bolsa y... ¡Hala!, a pedalear. Así los visito de vez en cuando y me entero de lo mal que van las cosas.

    A los clientes les hace gracia. Eso que el famoso diseñador de blanca barba se presente con ocho prendas sobre una bici del ayuntamiento, sobrepasa todas las tendencias. La gente no sabe si es fashion, in, retro o hippie. Eso último seguro que no, que el tipo llega con una camisa Lacoste y el resto de la indumentaria de marca cara. No, nadie sabe donde situar este elemento. Mientras, mis pantorrillas se endurecen día a día y mi espalda, brazos, pecho... comienzan a muscularse; pero lo mejor es que los pantalones comienzan a deslizarse cintura abajo. Antes la cosa andaba más prieta, un poco demasiado.

    Todavía no me atrevo a subir a la báscula. Me temo que aún no ha llegado el momento.

    Hoy me pasaban rozando los coches por la izquierda y los autobuses por la derecha. Y, la verdad... se me han puesto por corbata. Encima y para variar, el freno de la rueda trasera no funcionaba, por tanto debía frenar con el delantero a pequeños golpes. Un ABS manual y de fortuna. Lo de derrapar, con tanto coche, autobús y moto, lo he dejado para otro día.

    Mañana debo ir en coche y me cabrea, no podré coger la bici y me disgusta.

    Me siento mejor, aunque muy cansado. Y sí... estoy adelgazando, no sé si gracias al veneno que cada día trago de los tubos de escape, de la comida con la que el nuevo cocinero intenta liquidarme; por la bici o el trabajo que no mengua.