BAJO UN CIPRES

    Nunca he regalado una rosa por sant Jordi. Lo considero vacío de significado por  masivo, protocolario y convencional. Otra cosa es regalar un libro.

    En mi país es tradición que por sant Jordi se regale un libro, de ahí que las librerías salgan a la calle montando paradas, y los escritores se instalen en ellas firmando sus últimos trabajos. Las librerías venden todos los libros con un diez por ciento de descuento, es poco pero suficiente para hacer, si cabe, más atractiva la compra.

    Las rosas se regalan sin más, sin necesidad que sea sant Jordi o santa Bárbara, da lo mismo... Una flor se regala con el corazón y al momento.

    Según parece ayer se vendieron cuatro millones y medio de libros en Catalunya, no se cuentan los que se han ido vendiendo desde el pasado viernes en las diferentes ferias haciendo el descuento subrepticiamente. Yo mismo el sábado compré dos y, ayer, Amara otros dos. Posiblemente, si contásemos los vendidos durante toda la semana pasarían de los seis millones.

    Suena el teléfono, Amara mira el número...

    - Es para ti-

    Descuelgo extrañado... es Mónica; podría haber sido tanto para ella como para mí. Veo sonreír a Amara.

    Mi voz cambia, mi corazón se alegra... hablamos de sant Jordi. Le he comprado un libro y Amara otro a José, ellos tienen dos para nosotros. Quedamos en vernos el domingo, nos visitarán en el club, donde, junto a otros amigos, organizo las fiestas de Primavera: partidos de baloncesto y fútbol.

    Somos siete, compramos sendos jamones y los repartimos como trofeos. Es mejor así. Después, los ganadores organizan pequeñas fiestas y comparten el premio con sus compañeros.

    Hablamos alegremente, sin inhibiciones... conecto el altavoz para que Amara pueda departir en la conversación...

    - No sé que tiene que ver una doncella rescatada de las fauces de un dragón con regalar libros y rosas-

    - Será que la doncella le pagó el servicio al santo con un romancero-

    - Eso le pasa por ser doncella, a vosotras eso no os pasaría-

Risas... las dos ríen con ganas.

    - Claro, de saber lo que me tocaba, ya me hubiese tirado toda la guardia de mi padre, no fuera que con solo uno hubiera duda-

    - Ya... y sin saberlo también. Tú de uno en uno y Amara en grupo. No te jode-

Más risas.

    Amara, aunque sufre los embates de la Primavera, cada día está mejor; tiene subidas y bajadas, pero siempre más de las primeras.

    Nuestra vida sexual también se recupera y es casi tan intensa como antes de la enfermedad. Cuando mis hijos no almuerzan en casa, viene José; no siempre, pero a menudo. En cambio mi relación con Mónica ha cambiado, ya no existe la pasión, el sexo... pero sí el amor con toda su intensidad y fuerza. Mónica siempre será mi amiga-hermana-amante.

    Amara me ha regalado la última novela de Philip Roth, descubierto gracias a mi amigo Giovanni. Dice que le costó encontrarla, que en la parada no había ninguna. Tuvo que ir a la librería, muy buena por cierto, y buscarla entre los que se venden poco.

    Roth no es Zafón, es uno de los mejores escritores del mundo, pero no escribe novelas de moda, de esas que todo el mundo compra.

    Me gusta Zafón. Antes que se pusiera de moda ya había leído “la sombra del viento” y me gustó, la última no hace falta comprarla, cualquier amigo me la prestará.

    Ayer leí una crítica de su nuevo libro, extensa, estudiada, muy trabajada; ocupaba cuatro páginas de un suplemento cultural. Me reía de lo que ponía. Estoy seguro que el señor Zafón debe estar desternillándose de lo que el crítico dice y piensa de su obra y de lo que él mismo pensaba al escribirla.

    La vida y las personas ya somos lo suficiente complejas y retorcidas, para que venga otro con ínfulas de psicólogo y nos lo ponga aún más difícil y rebuscado.

    Hablo con un amigo bloguero sobre la gente que escribe, de su tormentosa personalidad, de su atormentada vida...

    Tengo tres blogs, uno de ellos desconocido para mis habituales lectores y solo leído por unos pocos y antiguos amigos, aquellos por los cuales comencé a escribir una historia. Ahora me siento más fuerte y tranquilo, también más seguro de mi capacidad como escritor. Todavía no he conseguido instalarle una clave de apertura para que ni por casualidad se pueda leer.

    Ahora puedo escribir más libremente, sin condicionantes ni autocensuras, una historia que nunca, algunos de nosotros, deberíamos olvidar.