BAJO UN CIPRES

 

    “Los catalanes aun no están preparados para la independencia”

    Esto lo dice Joan Ridao, el dirigente catalán más cerebral e inteligente y, creo mal que le sepe, español.

    Catalunya está tan poco preparada para la independencia hoy como hace cien años y como dentro de cien años, lo que me hace pensar que, para los catalanes en general, el país nunca estará lo suficientemente preparado; cosa de la que me alegro porque en la futura Europa de las regiones, ser independiente no hará falta.

 

    Amara se prepara para el viaje. Reduce la ingestión de calmantes, tranquilizantes y relajantes musculares. Teme que por el cambio de clima deba medicarse más de la cuenta, y reorganiza su cuerpo. La primavera, como a toda persona llena de cicatrices y dolores crónicos, estraga su salud. Y así y todo se siente ufana y revoltosa porque, pese los dolores, la mejoría es evidente.

    Ayer, sin ir más lejos, me dijo excitada que por la calle le volvían a tirar los tejos.

    Y le dije... - Vete con ojo y no te precipites- con más regocijo y broma que otra cosa.

    Amara es de las que se precipitan, pero también de las que tienen un especial olfato, una intuición natural con los hombres.

    Preparo el viaje con especial cuidado. Esas salidas las organizo para que mi compañera se movilice, se sienta viva; para que descubra que aun conserva aquel extraordinario atractivo, haga uso de él y de su extrovertismo.

 

    Muchas veces pienso en mis antiguos viajes, en mi pasada forma de vivir. Y recuerdo que muchas veces envidiaba a mis amigos, a su convencionalidad; a sus tranquilas y seguras parejas, la estabilidad de sus trabajos, la supuesta seguridad en el futuro...

    Y ahora añoro aquellos agitados tiempos y su inseguridad, la belleza de lo desconocido, el salvajismo de las montañas, la comuna de la Cerdaña en la casa semidestruida, el frío, las noches oscuras aislado por la nieve, el buscar agua en el helado río... Y la navegación sin un claro destino, solo por la satisfacción de capear temporales o navegar por aguas tranquilas buscando las pocas ráfagas de viento; por el placer de disfrutar hasta la extenuación del sexo promiscuo en la cubierta, en el camarote... Y llevar la mochila en el maletero del 2CV, con el poncho de lana que utilizaba de abrigo y manta a mano... Y el no conocer el futuro inmediato.

    Y eso es lo que hoy añoro camino a casa sentado en el Metro, sabiendo perfectamente lo que haré mañana y la próxima semana; o el mes de Agosto en la barquita, bordeando el maravilloso paisaje del Cap de Creus, sin mar gruesa, con gasoil suficiente y la revisión del motor pasada con creces.

    Lo único que me queda es dejar, gracias a la complicidad de Amara, la familia en casa y lanzarme mar adentro buscando delfines hasta perder la visión de la costa, relajarme y soñar en lo que fui, lo que soy y lo que previsiblemente seré.

 

 

 

 

 

 

 

    Hoy escribo sobre papeles reciclados, sobrantes de las marcadas que utilizo para cortar la tela; no lo hago en mi libreta. El tema, que no relato, es visceral, inmediato, sin repasar siquiera los posibles defectos sintácticos.

 

    Hace mucho que escribí sobre él por qué de mi blog y sus utilidades primigenias, algunas de ellas cumplidas con creces. No pienso volver a contar la misma historia, parece ser que me repito más que el all i oli y no es mi intención atentar contra la buena digestión de mis queridos lectores.

    Las personas que repiten su historia una y mil veces suelen mentir sobre ella, no lo duden ni por un momento. Por mi parte las historias que relato tienen infinidad de lecturas y vertientes.

    Me trae sin cuidado que los lectores de mi blog crean o no las historias que escribo en él.

    Cuando deseo hablar de la amistad, la solidaridad, el valor, la belleza, la cultura, la guerra... acostumbro a recordar Cachemira. Cuando escribo sobre el odio, la muerte, la explotación y la esclavitud más inhumana mis recuerdos están en Perú. Si escribo sobre el sexo y la amistad, recuerdo a mis amigas-amantes y, por encima de todas, a mi compañera Amara. Y, así, sin olvidarme de los problemas políticos y sociales en mis viajes a Cuba y Santo Domingo, etc.

    Si escribiera sobre todas las vicisitudes, tanto físicas como anímicas, vividas en cualquiera de mis primeras aventuras, las relatadas en el blog, que alguna más hay, sería necesario escribir una novela, historia, o lo que crean ustedes como deba llamarse, de muchas páginas.

 

    En mi anterior relato escribo la palabra “celosía” dándole un significado no aceptado por la RAE. Mis paseos por Rute, recién casado, abrazado a Amara... escuchando el ruido de las celosías moverse sin ver a nadie tras ellas... hizo que la palabra, relativa a los celos, me gustara y la encontrara apropiada para el significado que quería darle: los celos como acción.

    No es la primera vez que transgredo una ley de la RAE. Hace poco, me tomé la libertad de utilizar la palabra “transpolable” en cambio de extrapolable, ya que la encuentro más apropiada para el significado que se le quiere dar.

    Este tipo de libertad aun no está penado, y si alguien, algún avezado lector considera que me he propasado en una de mis transgresiones, estoy dispuesto a discutir con él sobre la palabra y su significado, y corregirlo si hiciese falta.

 

    Antes hablaba sobre mis historias, su veracidad o fantasía, lo poco importante que debe ser para el relator el hecho que el lector las crea ciertas o no, etc.

    Tan solo si una persona llama mi interés, tomo conocimiento personal y físico, y entablo una relación de amistad con ella intento que sepa de mi vida lo más y mejor posible, con veracidad y sinceridad; de no ser así me importa poco el que crea que la historia es inventada o cierta, enriquecida por un exceso de fantasía o aguada por la timidez y el recelo.

    Es claro que la realidad excede con mucho a la ficción, todos somos conscientes de eso en nuestra propia carne. Casi todos los humanos tenemos historias impublicables y no soy ninguna excepción. Hay historias que jamás saldrán publicadas en este blog, son demasiado hirientes para el relator y sus lectores.

    La excesiva realidad nunca ha sido bien aceptada por el hombre. El ser humano necesita algo de realidad ficticia para sobrevivir, es cobarde por naturaleza y demanda con urgencia magia y fantasía para dar un sentido a su vida y previsible muerte.

 

    Nada mejor que sentirse vanguardista para vapulear la conciencia, y para conseguirlo nada mejor que revolver el pasado.

    Nos gusta provocar para deconstruir y así poder construir sobre la nada, no reconstruir. Y el pasado y los recuerdos son, paradójicamente, una buena herramienta.

    Es de canallas deconstruir sin ofrecer alternativas, un diseño, una idea de futuro.

    Utilizamos palabras y frases, en apariencia rebuscadas; ejemplos basados en historias supuestamente vividas y en antiguas ideas para revulsionar* la conciencia de las mentes bienpensantes, hasta conseguir que no sea domeñada por nadie, ni por los hombres poseedores de ellas, sus miedos y cobardías.

 

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    Hoy, Kosovo, con su ciudadanía masacrada, reprimida y con un intento por parte Serbia -los nuevos nazis de Europa- de limpieza étnica de su población, será independiente pese a la oposición del gobierno español, que tiene miedo que catalanitos y vasquitos se larguen utilizando el mismo derecho a decidir.

    No hay duda, vivimos en una nación cobarde y de cobardes, y me avergüenzo de ello.

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    Todos deseamos de alguna forma regar más de un jardín. Los especialistas, sicólogos, neuropsiquiatras, antropólogos, etc. poseen innumerables explicaciones para ello.

    Hay hombres y mujeres que, debido a sus posibilidades y manera de ser, les es muy difícil encontrar un compañero eventual o de aventuras efímeras, un flirt; entonces, cuando lo encuentran, ante el miedo de no conseguir otro, lo intentan mantener lo más perennemente posible convirtiéndolo en amante con todo lo que representa.

    Un error, un engaño, un oportunismo, pero esta vez jugando con los sentimientos humanos; los del prójimo y los de uno mismo.

    Hasta dónde puede llegar el hombre, destruir, machacar, violar; destrozar, en suma, el espíritu de otro hombre para echar un mal polvo. Hacerse el enamorado cuando sabe que es un engaño, que con ello solo destruirá una vida, una esperanza, un espacio de tiempo ajeno.

    Para mí eso es un crimen execrable, la degradación humana.

    Y repaso los espíritus de mi entorno, aquellos que admiraba, que respetaba, que consideraba hombres.

    Y grito...

    ¿En qué nos hemos convertido?

    Y Amara me dice que soy ciego, que siempre han sido así, que yo, tonto de mí, solo veía lo que quería ver, lo que necesitaba creer.

 

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     Debo reconocer que el amor es algo muy extraño. Estos días, que pierdo la pasión por casi todo lo que me rodea exceptuando a Amara, -la mujer más absoluta que haya conocido jamás- que las personas que adoraba me decepcionan, pierdo la cabeza por una fantástica mujer; turbadora, inteligente, valiente como pocas, que hace mucho me enamoró con sus letras y hace poco me conquistó con su encanto.

    ¿Estoy loco?

    No, de ninguna manera.

 

 

 

    * (Hemos creado un nuevo verbo para definir el acto de crear revulsión)